photo de couverture : mbp

(liste des auteurs en sens inverse des publications – avec astérisque, les photos hors texte)

Alma Saporito* (It) – Patrick Joquel (Fr) -Philippe Leuckx (Belgique) – Béatrice Libert (Be) – Alain Morinais (Fr) – Alberto Manzoli (It) – Denis Emorine (Fr) – Reni Koleva (Fr-Bulgarie) – Marilyne Bertoncini* (Fr) – Irina Moga (Canada-Roumanie) – Christophe Pineau-Thierry (Fr) – Béatrice Machet (Fr) – Alain Marc (Fr) – Matthias Tschabold (Suisse) – Michel Dunand (Fr) – Giancarlo Baroni & * (It) – Mathias Lair (Fr) – Parme Ceriset & *(Fr) – Nicole Barrière (Fr) -Johanna Walcker – Emily Walcker* (Fr) – Huguette Bertrand &*(Québec) – Anne Soy (Fr) – Rémi Tournier* (Fr) – Antje Stehn (All.It) – Mokhtar El Amraoui &*(Tunisie) – Marino Rossetti &* (It)- Mariela Cordero (Venezuela) – Ghislaine Lejard &* (Fr) – Gili Haimovich & * (Israel) – Gisèle Gueller (Fr) – Marc Ross (Fr) – Giancarlo Baroni* (It) &Marilyne Bertoncini – Lucius Bloemen &* (NL) – Michel Gendarme (Fr) – Caroline François-Rubino* (Fr) – Martine Konorski (Fr) – Patrick Williamson &* (GB, Fr) – Josyane De Jesus-Bergey (Fr) – Jacques Merceron (Fr) – Luca Ariano (It) – Gabriele Grossi (Fr) – Paolo Zanardi* (It) – Fabrice Farre (Fr) – Cécile Guivarch (Fr) – Isabelle Lévesque (Fr) – Dominique Hecq (Australie) – Rafaele Rinaldi &* (It) – Dominique Penez (Belgique) – Cathy Garcia-Canalès (Fr) – Vincent Motard-Avargues &* (Fr) – Chantal Dupuy-Dunier (Fr) – Xavier Bordes (Fr) – Marilyse Leroux (Fr) – Florence Dreux &* (Fr) – Marilyse Leroux – Jean-Claude Tardif (Fr) – Hervé Martin (Fr) – Pierre Rosin &* (Fr) – Gérard Le Goff (Fr) – Sandrine Davin (Fr) – Dominique Penez* (Be) – Michel Ménaché (Fr) – Sabine Venaruzzo * (Fr) – Nadine Travacca (Fr) – Fanie Vincent (Fr) – Perle Vallens (Fr) -Rémi Tournier * (Fr) – Daniel Rivel (Fr) – Lydia Padellec (Fr) – Clara Régy (Fr) & Mickaël Le Gad-Cailleaux (Fr) – Alberto Padovani (It) – Jean-Christophe Belleveaux (Fr) – Adriano Engelbrecht (It) – Etienne Orsini &* (Fr) – Francis Gonnet (Fr) – Serge Prioul (Fr) & Gérard Fourel * (Fr) – Laurent Grison &* (Fr) – Cécile Bellamy-Bajard (Fr) – Béatrice Libert (Belgique) – Julien Blaine &* (Fr) – Charles Akopian &* (Fr) – Lucilla Trapazzo (It)& Florence Daudé *(Fr) – Ange Pieraggi * (Fr) – Sandrine Daraut – Barry Wallenstein (USA) – Alain Brissiaud (Fr) – Alain Freixe & Jaume Saïs* (Fr) – Sylvie Durbec (Fr) 6 Viviane Ciampi & Lino Cannizzaro * (It) – Angèle Paoli (Fr) – Ange Pieraggi *(Fr) – Marie-José Christien – Suzy Desrosiers (Québec) – Eloïse Babé (Fr) – Arigo Biaggi (It) – Denis Heudré (Fr) – Kerry Shawn Keys (USA-Lithuanie) – Anne-Lise Blanchard (Fr) – Sylvie Durbec* – Mircea Dan Duta (Roumanie/Tchéquie) & Jana Boxbergerova (trad.) – Ara Shishmanian (Roumanie) 1 Dana Shishmanian (trad) – Lydia Belostyck * (Fr) – Eva-Maria Berg (All.) – Christine Durif-Bruckert (Fr) et Pascal Durif *- Jean-Marc Barrier (Fr) – Hussein Habasch (trad. Zaher Salmi) (Kurdistan/All) – Myriam OH (Fr) – Romain Fustier (Fr) – Valérie Canat de Chizy (Fr) – Françoise Coulmin (Fr) – Joan Josep Barcelo (Barcelona) – Anne-Marie Pralong-Valour (Fr) – Filippo Papa (It) – Catherine Serre (Fr) – Miguel-Angel Real (Fr/Esp) – Renaud Vieuguet (Fr) – Francesco Gallieri* (It) – Patrick Quillier (Fr) – Mathilde Bigot-Griffon (Fr) – Alain di Meglio (Fr – Corse) – Sophie Braganti (Fr) – Bernard Perroy (Fr) – Deniz Dağdelen Düzgün (Turquie) – Christophe Sanchez (Fr) – Emanuela Rizzo (It) & Paolo Zanardi * (it) – Marie-Christine Mouranche (Fr-Madagascar-Québec) – Norbert Paganelli (Fr-Corse) – Chen Yan-Wu (Taipei) – Denis Dormoy (Fr) – SUN Qian (Chine) -trad. Yin Xiaoyuan (Chine) – Jean-Charles Paillet (Fr) – Chantal Godé-Victor (Fr) – Claire Krähenbühl (Suisse) – Olivier Lechat (Fr) – Claire Légat (Belgique) – Dominique Zinenberg (Fr) – Aline Muscianisi (Fr) – Christine Duminy-Sauzeau (Fr) – Mariapia Quintavalla (It) – Paul Carter (Australie) – Denise Mützenberg (Suisse) – Tatiana Gerkens (Belgique) – Antoine Geniaut (Fr) – Jean-Luc Proulx (Québec) – Marco Baschieri* (it) – Dorothée Coll (Fr) – Jean-Michel Sananes (Fr) – Marc-Henri Arfeux (Fr) – Elizabeth Guyon-Spennato (Fr-Malte) – Marilyne Bertoncini* – Elisabeth Chabuel (Fr) – Carole Carcillo-Mesrobian (Fr) – Brigitte Broc (Fr) – Florian Rochet-Bielle (Fr) – Eve de Laudec (Fr) – Cécile Oumhani (Fr) – WANG Ziliang (Chine)trad. Ajiu  – LEE Kuei-shien (Taiwan) – CHEN Hsiu–chen (Taiwan) trad. Elizabeth Guyon-Spennato – Muriel Verstichel &* (Fr) – Eric Brogniet (Belgique – Wallonie)

.

.

Image dans une image

.

.

C’est l’heure calme où le ciel se voile

Avec le noir tamis de la lumière

Ciel de vitres et de nuages

.

Image d’une image sans frontière

Esquissant la carte d’une infinie errance

.

La vie du transfuge est cette image

A l’intérieur d’une image

.

On a viralement déboisé l’imaginaire

Et tracé les nouvelles routes

De la colonisation de l’être

.

Toute liberté est obscure

Et ne saurait se satisfaire de ces artifices

Ni de la négation de l’obscurité même

.

Le ciel et l’horizon nous illimitent

Où se froncent les oeillets de l’invisible

.

Quand les clous d’aluminium des flashs

Satellitaires font dans l’espace

Une pornographique lumière

.

Si ta nuit n’est pas éperdue

Elle est à jamais perdue

.

A quel risque, à quelle obscurité

Confier son futur ?

.

Mort, pourtant la vie te guette

Mort, je suis le rêve qui te pulvérise

En ce présent lacunaire

.

Eric Brogniet

.

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.

.

Que voulais-tu de moi hiver

Tant de frontières déjà

Morsures lambeaux dentelles

Parures d’oiseaux muets —Je cours

Un monde décousu à ma fenêtre

La couleur n’est pas loin

Mais ce n’est pas son heure

.

Si minces apparaissent d’un coup

Les lèvres de la chambre

Le verrou du ruisseau

Une haie — la muraille

Enjamber farder lourdement

Les paupières

.

Il en faut plus au poète

Pour couper le ruban de sa route

Et s’il a peur du froid

Choisir quand même l’eau

.

Muriel Verstichel

.

.

La frontière

.

Je pensais

que nous pourrions partager

notre bureau d’écolier

ou le diviser équitablement

Une moitié chacun

Le petit garçon qui a de plus gros poings

a pris la plus grande partie du bureau

Sur son territoire

excepté sa trousse

ses crayons gras et ses cahiers d’art

il y a aussi un char qui tel un monstre

franchit souvent la frontière

.

Chaque jour, le bureau de la petite fille

est couvert d’empreintes du petit garçon

Dans le ciel des femmes

il y a le tonnerre et les éclairs des hommes

Sur le territoire des pigeons on entend

souvent l’aigle entonner un chant triomphal

.

CHEN Hsiu–chen (trad. Elizabeth Guyon-Spennato)

.

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Franchir le détroit

.

L’amour parfois

est une affaire risquée

Comme le papillon qui franchit le détroit

à la recherche d’une terre nouvelle et douce  

Comme l’oie solitaire qui s’obstine à voler vers le nord

quand les nuées d’oies sauvages vont vers le sud

Il est difficile d’anticiper

la tempête qui approche

On crée peut-être une nouvelle histoire

On laisse peut-être seulement ses souvenirs

C’est aussi risqué

que d’écrire de la poésie

Marchant sur les pas de tous ceux qui nous ont précédés

Traversant tant de jungles désertes

grimpant peut-être jusqu’au sommet

ou peut-être perdu au fond d‘un marécage

Attendant d’être sauvé par l’amour

.

Lee Kuen Shien (trad. Elizabeth Guyon-Spennato)

.

.

Le Royaume de la rage

.

Qui fut témoin de ces changements spectaculaires ?

Qui pouvait imaginer que la lave sous les fonds marins

entrerait en éruption et se refroidirait pour devenir basalte,

comme les sombres coussins  d’un divan sur lequel se prélasse un tyran ?

Qui pouvait savoir que nos roches sous-marines

Se déformeraient lentement comme une crème glacée

enrobée d’une fine couche de chocolat, la friandise préférée des enfants ?

Assez solide aussi pour supporter un continent, plus qu’il ne faut

pour mettre en scène le drame des vicissitudes d’un empire ?

Au fil des siècles, qui fut témoin

du déplacement inaperçu de la faille célèbre

près de San Andreas, en Californie,

qui a fait que San Francisco et Los Angeles

se détournent l’une de l’autre ?

Qui enregistre ces impacts et ces écrasements, comme

un chômeur agitant une barre d’acier pour casser

tout autour de lui, laissant sa femme en pleurs,

épouvantée, glacée de la tête aux pieds ?

Qui dirait tous ces événements : La paisible montée de la mer

devenant un terrible tsunami pendant qu’un séisme s’amuse

sur la rive, comme un poisson d’avril poussé trop loin ?

.

Nous avons vu des reflets salins dans les saisons des pluies,

Mais la canicule d’août ne peut pas empêcher la mer

d’envoyer une apaisante brise. Un homme se bat pour une limite.

Sur le calme océan, des navires géants retiennent toute l’attention.

On essaie de ne pas trop approfondir :

Chaque chaîne de montagnes est différente ; les fosses océaniques

sont si complexes en leur structure, comme notre propre estomac

rempli de bouillonnant liquide gastrique  ––

Un point aveugle dans notre ego, un delta de conflits.

Des explosions ont secoué mon quartier, près de l’église.

Des panaches de fumée noire se sont élevés  comme des rides

s’élevant d’une massive collision de plaques.

Les taxes baissent de plus en plus, les prix du blé et la grippe aviaire

fluctuent : le spectacle en direct d’un événement de fosse océanique :

L’expression précise d’une bande perdue ne peut expliquer

la situation qui s’aggrave sur la terre jusqu’à ce qu’elle explose,

coule, s’éparpille et finisse par

une confrontation des plus violentes, une guerre –– un volcan vivant,

la fin d’une endémie : Un tumulte grâce auquel

un lit rocheux escarpé s’est formé. Pour maintenir le délicat statu quo,

cependant, la portance continue doit être supprimée,

bien que personne ne sache où de la rage est la limite.

La force sauvage ferait-elle surface comme un énorme bloc de glace brûlante ?

.

WANG Zilang
traduction Marilyne Bertoncini d’après la version anglaise de Ajiu 

.

.

.

.

Traverser

.

Là-bas derrière la vitre

des silhouettes inconnues

regardent la flamme

qui caresse leurs visages

traverser,  traverser le chemin

être une feuille, rien qu’une feuille

et tournoyer très loin

Là-bas au-delà du fleuve

de petites maisons éparpillées

sur un flanc de colline

regardent très haut les étoiles

traverser, traverser l’onde

être une barque, rien qu’une barque

et voyager très loin

jusqu’à des rives de sables

ou fleurissent des mots inconnus

à tire d’aile franchir l’horizon

et rejoindre les soleils qu’on n’a pas vus

.

Cécile Oumhani

.

.

Mariage ( détroit de Gibraltar)

Il y a les pêcheurs marocains qui haussent le thon,
dans une barque qui s’étend,

Sur des quasi-ferries à force d’attendre,
crament des touristes européens,
c’est qu’ils ont les dos fins,

Les poissons-lune se prennent pour des requins,
cherchant à se redresser, saouls des courants marins,
sans le savoir, ils balancent de leurs nageoires des saluts amicaux
ou n’était-ce qu’animaux ?

Les vagues bleues font des tableaux à l’amiral,
non plutôt à la Miro,

Sous le voile des eaux,
l’Afrique pas tentée,
les langues de terres se tintent,
roule, à l’Europe, des patins, 

Les porte-containers passent comme des nuages,
les métamorphoses en moins,
la mégalomanie en plus ; courage.

Tout ça fait un boucan,
et l’Atlantique propulse la Méditerranée,
comme un boomerang

On équeute quelques charognes,
des poiscailles en pagaille ;
les cétacés vont à leur besogne,
il se trame là des épaulards,

Et puis il y a les migrants,
ceux-là seuls, que les flots n’arrivent à déplacer :
un si grand linceul.

Les amours éclatent et que l’on m’excuse alors si dans cette rade,
parmi toutes ces montagnes de moments,
toutes ces mascarades,
je n’ai trouvé autre chose à faire qu’un roman :
demander sa main à une femme.

Mais je me questionne encore, en dessous de tout ces rouages :
où passe donc la frontière, de qui, de quoi ?
ci-git des bras altérés d’art, des bras sages.

.

Florian Rochet-Bielle

.

.

Colombine du rêve encore

A découvert le pôle nord

Emmitouflée d’éphémères

Dans les bras d’un Pierrot lunaire

Une musique cristalline

Des guitares tempétueuses

Inlassablement les devenirs

Les doigts levés en ban-the-bomb

Sur les pavés glacés

Des anciens défendus

Elle marche pieds nus

.

Puis renvoyée dans ses vingt-deux

Part à l’aile

.

Un vol plané en grand piqué

Elle atterrit au pôle sud

Où les racines se multiplient

Hanches vêtent son corps

Solidement ancrée au sol

Elle n’a pas vu à l’intérieur

La pourriture gagner ses peurs

Attend le temps

Plantes de pied grillées

Sur un sable en tourment

Elle marche pieds nus

.

Dans un cyclone de survie

Prise à l’œil

.

Elle se retrouve en suspension

Attirée jetée repoussée

Polarisant les bords arides

Ses aimants du nord et du sud

En désunion chantent magnétique

Elle oscille sur son fil à limbe

Au mouvement de novembre

Terreur d’un univers

Trop déboule trop chamboule

Sur l’inconnu qui vague

Elle marche pieds nus

.

Eve de Laudec

.

.

L’autre côté

.

Toute une nuit,

le ciel avait trimbalé

ses étoiles,

fait cliqueter miroirs

et poulies.

.

De cet autre côté,

on avait ouvert les persiennes,

dépoussiéré les sentes.

.

Les mains, rebelles,

insistaient,

brisaient sur la pierre

les restes de noir.

.

Les statues comptaient

les jardins,

faisaient venir les fruits.

.

Obstinément,

la lumière avançait,

échappant à l’oubli.

.

Parfois,

des toits se soulevaient,

les caresses prenaient le frais,

le vin était joyeux

comme un alphabet d’été.

.

Lieux de liesse,

lieux d’agapes

où mûrir délivre.

.

Lieux de quête,

lieux d’éveil,

avec le sang neigeux

comme unique frontière.

.

Brigitte Broc

.

.

Paysage intérieur

.

Accroché aux frissons,
bordé de rousseurs escarpées,
dans les hautes fougères animales,
et enlacé de lumières placides
aux paix animées,
l’Automne s’avance…
Vibrante sa danse, sensible
aux pigments volcaniques !
A l’écoute des yeux bohèmes,
cernés des bruissements d’hiers :
paysage intérieur…

.

Christophe Morvan

.

.

.

sur la table une assiette vide

dans l’obscurité paresseuse

disperse des éclaboussures de lune

biseautées par instant

et saillantes

comme un sabre de feu roule au bord du regard 

.

par la fenêtre ouverte

tu écoutes un souvenir

revêtu de papier

glacé

de mots partis

depuis une telle éternité

que tu n’as plus de nom

et l’herbe n’en a plus

et la couleur des arbres

s’écroule dans la terre

depuis une telle éternité

que la béance des mots

suffoque tes paroles

et boit ta solitude 

.

sur une page creuse

le poème est paisible 

sa caravane d’ombres

dans la transparence du silence

condense les lignes

cristallisées

sur le passage du temps

entre les traits d’un monde tu

et les cicatrices alignées

sur l’intangible frontière

d’un impossible effacement

.

Carole Carcillo Mesrobian

.

.

La Passante

.

le jour
ils sont en cercle
assis sur des fauteuils de plastique rouge
des fauteuils de terrasse
déplacés au seuil de l’espace des hommes

comme s’ils tenaient une frontière
un check-point au beau milieu du quartier
ils devisent en cercle comme des guerriers
et pourtant ici
nous ne sommes pas en guerre

ils prennent des cafés en cercle
sur le grand plateau rouge qu’apporte
le garçon du café
elle est outrée l’Amie qu’ils se fassent servir
comme ça
servir comme ça comme des pachas
en attendant de faire musique

ils tiennent le mur

elle dit

ils tiennent le mur !

ils sont sans travail sans projet
sans bonheur sans malheur
mais ils rêvent d’histoire

ils sont comme les tours du quartier
immuables
comme les tours du quartier immuables du matin au soir

ils scrutent ils guettent

de l’œil ils déshabillent
la Passante qui ose tendre un pied vers eux

de l’œil ils la déshabillent

ils veulent faire d’elle une chose inerte
ils veulent faire d’elle
une chose sans puissance
une chose sans mouvement

mais elle ose
la Passante
et vive sur la dalle
elle marche elle court elle danse

et le vent l’accompagne

elle saute
la Passante
elle les nargue
et elle a pitié d’eux

elle dit à l’Amie

ils se sont égarés ?

la Passante
elle dit à l’Amie une ritournelle
elle dit à l’Amie :

comment les rattraper
les rattraper les rattraper les rattraper ?

elle dit à l’Amie
en faisant un beau salto
sous leurs yeux ébahis
.

Elisabeth Chabuel

.

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Frontières / fractures

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Marilyne Bertoncini

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Elizabeth Guyon-Spennato (textes chinois et français)

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Un jour,

Tu diras oui

A la frontière de tes organes,

La traversant

Dans un grand vent,

Ou l’étendue d’un calme lisse

Naissant de lac

Et de silence ouvert

Ainsi qu’une paume étale

Contenant la fraîcheur,

La floraison de ce lotus qui est lanterne

A l’avant de la barque où sont offerts

Les aromates,

L’encens crépusculaire, le cèdre de la nuit,

Et le léger santal de l’aube inachevée

Qui monte entre les pins humides.

.

Un jour,

Tu diras oui

A l’inimaginable

Don

.

De solitude

Et d’unisson.

.

Marc-Henri Arfeux

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La terre est une fleur carnivore

.

La terre est une fleur carnivore
qui mange ses enfants de sable de bois de chair.
.
Homme
à frontière du futur
à frontière du passé
en elle tu retourneras.
.
Passager du verbe et du présent
il n’y a pas d’aile salvatrice
elle est ta mère
l’inlassable qui mixe, remixe
recrée des flots de sève et de sang.
Elle est ta matière, ta matrice
seul le passé appartient au temps.
.
Passager des hiers
tu es magma
dans cette incandescence
où naît la conscience.
.
Homme
à frontière d’absence
tu es d’ici et de nulle part
poussière de sable de sève et de sang.
La terre est une fleur carnivore.

.

Jean-Michel Sananes
.

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Au halo de poussière

.

Quand tu auras fini de repousser aux bords

ce qui t’étouffe un peu, en faisant place nette

.

Quand le sol brillant amplifiera le vide

Tu viendras farfouiller aux frontières de ta vie

au halo de poussière

dans ces petits morceaux qui la rendaient plus belle

la douceur de ces mots, la chaleur de ces gestes

et tu me trouveras

.

Tu verras ce qu’il reste

me réanimeras

Me voyant en lambeaux

tu les assembleras

de travers parfois

me réinventeras et je redeviendrai

le rêve d’une fois sans cesse renouvelé

.

Je t’attends

en lisière de ta vie

.

Dorothée Coll

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La Leçon de Rimbaud

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Depuis les méandres du beau

Découvrant son royaume

Je n’ai jamais entendu lire

De poésie mièvre jamais

Qu’elle soit de jadis ou d’aujourd’hui

De jour comme de la nuit

D’ici ou de là

Je lui préfère ses rimes, son ennui

À n’importe quel crime

Tandis qu’elle résonne en fond sonore

De l’autre côté des parois

Elle est souffle la poésie

Elle est comme le vent partout

Pendue aux fenêtres

Comme la pluie, et ses ombres surtout

Résistante comme un blessé

On ne la réduit pas à trois mots

Ou à ses punchlines — douleurs à vif

Pas plus qu’on ne résume une mélodie

À trois notes même les plus hots

Elle est libre la poésie

Cède au lyrisme

Au tragique

Si elle est vie

En blouson ou veston noir

Il n’y a rien de trop beau

Elle se rappelle Rimbaud

Le voyant, le voleur de feu

L’ami de toutes les fêtes, des triomphes, des saisons

Qui écrit : Il faut être absolument moderne !

Allant voir ailleurs

En Abyssinie

Aux portes des splendides villes

L’homme aux semelles de vent

Le trafiquant d’armes, de ciels, de déserts

Il n’a pas vécu de son œuvre

A vécu de ses pas

Ici, un pied sur terre, à Harar ; là, un pas dans la lumière

Il s’est fait sa solitude lui-même, Rimbaud

Et dans cet exil fertile

A épuisé ses tourments

Déjà, je suis moi, je donne l’heure

Je parle plusieurs fois ma langue

Je ne demande qu’une seule chose à l’usage

D’être libre d’écrire sage ou d’écrire sauvage

Libre comme je veux l’être, ce sera mon sort

Qu’on me prouve que j’ai tort

Que je ne suis pas dans le coup

À vivre ainsi debout

Maintenant, on est deux, on est nombreux

À avoir fait nos adieux

Aux formes assises

Qui ostracisent

Alors quoi, avec ton poing levé

Et ta peur du jeu

Je te dis qu’il faut être absolument soi-même !

Dès le départ

Percer les genres, les frontières

Habituez-vous à moi

À mes prières

Je plante des croix

Partout sur mon passage

Sentinelle

J’en fais des fleurs pour l’ici ou pour l’ailleurs

À t’offrir sur le dancefloor

Des merveilles ?

Du magique ?

De l’éternel ?

Oh, oui !

Thank you Rimbaud

Je t’ai pris au mot.

.

Jean-Luc Proulx

.

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.

Faire deux avec toi

.

J’aime faire 2 avec toi

– l’expression c’est plutôt

faire 1 avec l’autre –

mais si l’on devenait réellement concrètement 1

je ne sentirais pas ta peau comme je la sens

émouvoir émerveiller éprouver mon sensible

dans une envolée de plaisir et de bonté, de beauté

J’aime faire 2 avec toi

toucher ton toi avec mon moi

comme tu touches mon moi avec ton toi

et certes les confondre tant ils sont serrés enlacés

J’aime compter avec toi

0, 1, 2, 3

comme tu comptes pour moi

.

Antoine Geniaut

.

.

Intimes frontières

.

Où s’affranchir des peurs

lorsque la pierre se fend

entre nos mains d’étoiles mortes ?

.

J’écoute la levée de l’aube

la lumière comme un poing

serré

le cœur des arbres

dans la meurtrière de l’hiver

.

Nous cherchons en vain

une réponse

la sinuosité des veines

dans l’inspiration qui élève

l’origine dans l’errance

.

Mais tout nous mène

à ce baiser fou du vide

lignes mélangées

au creuset de nos failles

la mouvance des peaux

l’absence avant le cri

.

La déchirure des marées

.

J’efface mon empreinte

dans les noces de l’obscur

me noue à la démesure

de nos tranchées intimes

au silence par-delà

.

Je me rencontre

.

Et j’expire

.

L’ultime frontière

dans l’infini du souffle

.

La peur enfin oubliée

.

Tatiana Gerkens

.

.

Frontière

.

Comme Dieu

dans le Livre de Job

dit à l’orgueil de la mer :

« Tu n’iras pas plus loin »

la voix a dit

« Vous ne descendrez pas du deuxième étage »

puis plus tard :

« Vous ne sortirez pas de la maison »

enfin, longtemps après :

« Vous demeurerez dans le parc, vous n’irez pas encore au village »

Et j’ai vu que la limite était bonne :

Tu n’iras pas au delà de la fenêtre

               -scellée-

Tu ne franchiras pas la frontière qui sépare la vie de la mort.

Au fond de moi j’ai dit oui.

.

 Hôpital de Prangins, printemps 1998 In « La langue au feu », alla chiara fonte

                                                                                                    

Front contre front

                                                 Pour Claire

L’avons-nous apprise

dans le noir 

le rouge de l’étroit enclos

de la petite baignoire de chair

où nos mains

tâtonnaient ?

Mon front contre ton front

Est-ce là que nous l’avons heurtée pour

la première fois

                                                 la frontière …

.

inédit, mars 2019

.

Denise Mützenberg

.

                                                                                           .

.

Valise

.

Si vous voulez soulever le couvercle de cette vie,

inspecter ce qui se transporte en traversant la frontière :

ne pensez pas trouver des photos,

du linge, des cadeaux, des commandes.

.

Ce qu’on possède dépend de traversées :

références démesurées aux Juifs,

et sujets méconnus comme les chaussures –

emportant ce qu’ils souhaitaient garder.

.

Le vide est judicieux mais  suspect également:

il suggère une plus petite valise à l’intérieur,

ou des complices derrière le portail

avec des papiers clandestins pour faire le poids.

.

Pensez aussi aux espaces en négatif,

le contour sans poussière laissé dans le grenier;

ou comment tel un chien fidèle il était là

tandis que les bras formaient une dernière étreinte.

.

C’étaient peut-être des vertiges causés par un mur,

la soudaine secousse d’un coup frappé à la porte

ou le chien abandonné qui aboie dans le couloir,

si bien qu’il prend ce qu’il trouve dans le tiroir,

.

Passer une frontière est proche d’être chez soi,

la société de question et réponse –

détenue à cause d’ un malentendu,

la poète oublie ce qu’elle veut déclarer.

.

Certains des cas dont encore évoqués incluent:

l’homme qui traînait un bagage de pierres,

le fils qui transportait les journaux de la veille

et dit qu’il ignorait tout des ossements.

.

Méfiez-vous des familles qui portent des cadeaux,

amas de feuilles errantes qui se réduisent en cendres,

laissant sur vos gants une odeur de pourri

et la poussière dorée s’enfuit sans souci.

.

Rappelez-vous de leur association avec les trains,

des départ sur le théâtre des quais :

J’abandonne les miens et je m’enfuis très vite,

les inspecteurs arrivent pour détruire mon passé.

.

Le magicien arrache le tissu à  paillettes,

les pilleurs de tombes profitent de ce qu’on ne voit pas :

quand le loquet retombe, que le sceau est brisé,

nous rêvons de trouver l’obscurité pleine de lumière.

.

Sectionnée avec une valise – de peur que ses affaires

ne souillent sa conscience à lui – chaque jour à l’aube

lavant les vêtements qui ont saigné toute la nuit :

depuis cinquante ans, elle attend de se souvenir ;

.

l’ange façonne un trône à partir de sa foi,

elle s’y installera pour accueillir Sa venue –

une main cachée écartera la pierre,

mais les soldats romains dorment profondément.

.

Ils reviennent des Enfers comme l’effroi.

Migration inversée, ils s’approchent de nous –

comme moutons à l’abattoir tombent les sacs;

ceux non-revendiqués appartiennent aux morts.

.

Paul Carter (extrait de Boundaries)
trad. Marilyne Bertoncini

.

.

.

.

.

Entre deux mondes

.

Prisonnier du paraître, happé par le réel

L’homme égare ses jours, enfermé dans un rôle  

Où le geste souvent contredit la parole,

Et l’esprit fatigué manque l’essentiel.

.

L’ennui, insidieux, consume toute envie

Quand peu persévérant, sans plus s’en émouvoir,

Laisse s’enfuir le rêve et avec lui l’espoir

De trouver un chemin d’enthousiasme et de vie. 

.

L’existence est ailleurs, comme un arrachement 

À ce qui nous retient et qui nous empoisonne,  

Une inspiration contre le « monotone »,

Un goût de s’affranchir pour vivre intensément !

.

Libre, la poésie abolit les frontières :

La pensée en éveil, bravant ce monde obscur,

Découvrira toujours un petit coin d’azur

Pour saupoudrer d’espoir nos rêves de lumières.

.

Aline Muscianisi

.

.

L’envol

                                   En hommage à Christian Bobin
mort le 25 novembre 2022

.

Et maintenant il a franchi la frontière

Son aura ceint l’au-delà

Quitte l’ici-bas.

.

Il a rejoint le fil du funambule, la toile de l’araignée

Il connaît la lisière, la marge, la ligne claire

De démarcation.

.

Et la Joie pure, sans ornière, la Joie

Transparente d’arias célestes.

.

Il saisit la musique illimitée du ciel

Les notes ont gravi le chemin qui s’ouvre

Les mots battent comme un cœur

Et sont buisson ardent pour son âme,

Sentinelle du passage de l’oiseau,

Du cri des bêtes, du frôlement de l’herbe

Coccinelle basculant du crépuscule au soir

Vers l’infini

Mais vers la terre aussi.

.

Il nous fait signe encore,

Paumes ouvertes

Au milieu du gué

Lui qui connait désormais

La rosée de la mort

Loin de tout obstacle,

Sans que rien ne le délimite,

Sans que rien ne l’entrave

Dans la lumière

Qui l’accueille,

Lui qui s’était assis

Sur les marches d’un poème

Et mendiait.

Il est entré à l’école maternelle

de la mort,

un muguet rouge

pour viatique.

.

Dominique Zinenberg

.

.

Claire Legat

.

.

Au-delà de nos ailes

.

Sommes-nous habités par un lieu

Ou habitons-nous un lieu ?

.

En cette tangente graduelle des esprits

Les frontières nous habitent !

.

Toi qui a emprisonné les ailes

Du grand cormoran

Tu ne l’empêcheras guère

De puiser le sel des océans…

.

Vis le monde

Comme le monde vit ta vie

.

Le monde nous habite

Le monde est en nous

.

Franchissons les murs

Habitons le monde !

.

Olivier Lechat

.

.

Je suis entrée dans une autre dimension

Je l’ai senti à la seconde en tombant

Ai-je brisé les quatre murs ?

J’étais seule sur scène, étrangement seule

Tout était neuf, étrangement neuf

Comme un nouveau mobilier – on s’y cogne

Un nouvel espace – on s’y perd

.

Je ne comprenais pas la langue

J’ai sorti une chaise et regardé le monde

Il était sur le seuil immobile, suspendu

Les obus tombaient sans bruit

Dans les rêves on court sans avancer

On crie sans crier

.

On coupait le silence au couteau

Bouche ouverte sur le cri comme

Dans un tableau

.

Claire Krähenbühl

.

.

.

Une porte s’est ouverte

.

                                                           au-delà des frontières irréelles du rêve.

                                                           C’est une porte blanche ineffable et sereine

                                                           qui mène vers d’autres latitudes,

                                                           celles de l’âme légère

                                                           libre comme le regard transparent

                                                                  des enfants.

                                                           Une porte hors du temps,

                                                                  des brisures du langage,

                                                                  hors du fracas des guerres

                                                                         des bruits de pas

                                                                             sur la sente qui mène

                                                                                     jusqu’à ta maison.

                                                                      

Chantal Godé-Victor

.

.

Le monde vacille

.l’urgence de porter

une parole de paix

pointe derrière le jour

.

Dissipons les longues attentes

et chevauchons vaillamment

le temps présent

.

Avec des mots qui reconstruisent

soyons de vrais émissaires

en édifiant de solides ponts

et franchissons toutes les frontières

.

Jean-Charles Paillet

.

.

.

.

The Boundary of a Snow

by SUN Qian

There must be something like a boundary monument for Time

at the end of the last season of a year, playing the role of a “frontier”

.

Untrammeled and flirtatious is Death, which I discovered with my cautiousness

With whose condense contents soon I was overloaded

.

Ashes surged into midair, fell and crashed on the land

Like the Devil’s Contract, full of appalling forebodings, scattered about

.

I walked past a row of lonely sycamore trees

And heard the blackbirds sing, leaping on their branches, shaking off old snow from high

.

I was lured by the pure joy in their energy

as if that scene were a juicy shape rising from some mythology

.

Crisp snowflakes dropping on my nose melted into my irises in the end

Becoming too abstract for me to find a clue about them

.

All I saw was drifting rays of light, submerging everything, touching the ground from another space

which took a U-turn then and vanished into the void

.

I wandered along this trail, which opened the entrance to a dream

before my eyes. I was led on and enlightened by absolute silence

.

Could melodies from Orpheus’ lyre

remove these shades from between my heart and my lungs?

.

At that moment, the setting sun had rolled to the other side of the earth like a millstone

And I found my shadow on the ground in the shape of a gravestone

.

Dec 7^th, 2022, written in Yiwu, Zhe Jiang Province

(Tr. YIN Xiaoyuan)

.

.

Entre frontière

.

Ce qui sépare entre

tu et je

comme entre chacun de ces mots

blanches annonces de mémoires trouées

est pourtant ce qui unit

l’un à la possibilité de l’autre

la trace laissée par les troubles du passé

.

Mais la boue de la nostalgie

de ces bœufs parqués entre haies et barbelés

ruminant

têtes tournées vers ce qui passe

puis disparait à l’horizon

envase l’homme qui a peur

.

Cette défaillance du cœur

oubli de l’infime espace

qui sépare

une paume de main d’une autre paume de main

avant leur rencontre

puis les doigts se croisent comme autant de pont

.

Au fil du fleuve

passent alors

des aubes inconnues

des langues inouïes

un peu de lumière

ou un bouquet de renoncule.

.

Denis Dormoy

.

.

Chen Yan-Wu (texte français de l’auteur)

.

.

Ligne de partage

.

Diviser la feuille en deux parties

Diviser les parties en plusieurs sous parties

Diviser ce qui reste en fragments

Fragmenter les morceaux en confettis

Les écraser pour en faire des boules

De toutes petites miettes roulées sous les doigts

Et puis…

Et puis les faire grandir

Les faire grossir

Leur donner du poids

En demandant à l’alchimiste de changer le papier

En cuivre puis en bronze puis en fer

.

Les faire glisser une à une dans le canon

Et ajuster le tir afin de faire disparaître

Sur la feuille de papier

La ligne de partage

Que nous avions tracée

.

Et puis…

Et puis recommencer

Recommencer jusqu’à ce qu’il n’y ait plus de papier

Pour alimenter les tirs de mortiers

.

Norbert Paganelli

.

.

.

Frère voyageur,

.

migrant   migrateur

passeur de douanes et de frontières,

ton bagage invisible

— les diamants de ton cœur —

passera toujours sous les radars,

inaccessible et à l’œil des cerbères

et à la truffe des chiens renifleurs…

Qui remarquera l’arbre tutélaire

qui t’accompagne, source de force

et ta colonne vertébrale ?

Qui se souciera de savoir de ta fleur

Et possible le bel oiseau-totem ?

.

Tu transportes avec toi

les chapitres déjà écrits

du manuscrit de ta vie

et ta vibrante espérance

pour l’écriture des suivants.

Si le désastre du fusil,

du naufrage en mer

ou tout autre épreuve létale

placés entre toi et la frontière

devaient écrire la dernière page de ton livre,

— si le voyage devient cette dernière page!

tu n’es, tu ne peux être en aucun cas,

une statistique !

Tu es unique et ta perte

dans la famille des humains :

irremplaçable !

.

Marie-Christine Mouranche

.

.

Deniz Dağdelen Düzgün

.

.

Souvenir du Liban

.

Au nord de Jbeil,

Par-delà les frontières

la mer n’a pas d’âge …

.

Elle étale son énigme devant moi

et ma mémoire se retrouve

à hauteur d’enfant …

.

Le proche et le lointain

se rassemblent soudain

et me donnent à voir

.

combien ciel et terre

ne font décidément

qu’un seul et même pays

.

où il ferait si bon vivre, ensemble …

.

Bernard PERROY

(« La mer n’a pas d’âge » Nadia Tueni)

.

.

• 

• 

.

Le poème islandais

.(extraits inédits)

.

que je dise les mots telluriques

ils sont trop grands pour tenir

sur une ligne

trop spacieux

pour la page à lire

je n’ai pas de poème

en attente d’herbe rase et de tourbe

les jeux de mots sont restés

à l’aéroport

et sur des ailes plus pâles que d’argent

(…)

.

Sophie Braganti

.

.

Frisgi mediterranii

Lignes de Méditerranée

Extraits de Migratures (Al Manar, 2007) et de Sintimi di spondi (2015, non traduit)

.

.

L’entre

.

Parfois l’oubli se cache.

Sans mots, sans noms le corps sait.

Ce peut être une main, des yeux

et ici c’est entre les lignes. La trace

du silence dans les cris d’avant,

le départ et la peur du noir,

un ciel dehors, gris, les membres froids,

en attente de l’autre forme,

une éclaircie en hauteur, bleue.
Si on veut, si on peut

l’un forme, l’un sculpte,

danse du jour en l’absente,

présente ici alors auprès de ça,

un sourire et un ciel qui se dégage,

pour les mots du dedans.

.

Sans avoir emporté le livret,

en instant du retour dans l’ici

et sans brouillon, et sans notion :

dans l’entre tout est dit.

Le plan d’eau, calme et silence :

silencieux ce qui se dit, de

ce que sera la feuille

détachée d’un regard loin.

La ligne au bord de la rive

n’est-elle pas une séparation ?

L’eau est eau, et la terre, terre.

L’air circule, son mouvement

berce mes images : formes

d’états neutres devant le vacarme :

Certains courent là en face,

à droite ils jouent,

et à gauche une passerelle. Une route

demande l’avancée de la page,

la présence offerte au paysage

d’un Je qui est aussi un autre.

Les yeux sont fins, la main demeure

et poursuit son besoin de l’encore.

.

Mathilde Bigot-Griffon

.

.

DIGHENIS AKRITAS : DERNIER COMBAT

.

dighenis combat l’âme qui le quitte

.

ses soupirs d’effort font vibrer la roche

l’effroi se propage autour de sa lutte

il refuse l’abandon de la vie

en disputant au dragon des enfers

l’esprit qui l’anime et la force qui

fut toujours le sceau de ses héroïques

actions de ses prouesses de vaillant

entre les preux et les vaillants (…)

.

Patrick Quillier

.

.

.

.

Au front de sa vie.

.

A l’âge où l’on rêve

A toutes les voies ouvertes

Je veux m’aventurer

Ermite face

Au vrai sommet

.

A l’âge où l’on se vit

Vaguement immortel

Ne penser qu’à mourir

Pour casser la partie

Sans risque à la jouer

.

A l’âge où l’on est deux

Emportés de projets

La vie qu’on a donnée

Au sol nous rivait

.

A l’âge du milieu

Qui croit jusqu’à la crise

Je continue comme si

Tout en rêvant de fuir

.

A l’âge où l’on avance

A force de reculer

La vie derrière soi

Finit par rassurer

.

Je longerai ma vie

Jusqu’à la frontière

Derrière

Toujours un peu à côté

Des promesses à prouver.

.

Renaud Vieuguet

.

.

.

.

Barrières

.

les barrières sont partout – nos corps comme des morceaux de fer contre les portes

je te parle de loin, je te parle – riposte à ces coups qui nous arrêtent

comment s’appelle ce chemin – on le regarde et on le reconnait

et nous voilà à faire un pas de côté — dérobade face aux écrans transparents

deux cent cinq os – on meurt un peu pour rien

deux cent cinquante muscles – on déménage encore

en nous l’est et l’ouest – les pieds chaussés de nos sandales

petites chaussures de plastiques dans le lit d’un fleuve asséché

en nous l’est et l’ouest – étirement de noms et de distances

et le mouvement s’impose – nos langues paralysées tentent la traduction

au check-point je te fais signe – petits os de mes doigts articulés

la main s’agite – danse danse danse

un temps de rien suspendu et la distance

aux lisières de nos territoires organiques et géographiques

.

restent les barrières

.

Catherine Serre

.

.

.

.

.

.

Été en mai

.

Tant de chaleur

Août s’est faufilé en mai

Les fleurs se croient soleils

Les rouges-gorges

Mes frères de cendre au poitrail de sang

Sont chefs de quadrille

Tout prend de l’ampleur

De nombreux ailleurs

Sous ma plume la goutte d’eau devient marécage

Hors des frontières qui me guettent

Mes mots se créent

Ne pas m’enliser

Soutenir les nids mal arrimés

Tresser les amarres rongées

Pincer le linge étendu sur des cordes usées

Dans l’épaisseur d’un été en mai

.

Sans Frontière

.

Faire le vide

Ne garder que les pierres le toit

Et mille fenêtres

Toujours ouvertes

Ne pas fermer l’entrée

À double tour de clef

Même s’il fait froid

Même s’il fait mal

Être regard être toucher

Traces dans la terre gorgée d’eau

Amble sur la lande

Souffle dans l’air du temps

Pélerin ivre d’espace

– Presque rien

.

Anne-Marie Pralong-Valour

.

.

.

.

.

NOUVELLES FRONTIÈRES

.

J’avais hâte

d’aborder un rivage espéré

sans clôures miradors

barbelés murs et chiens

.

Faudra-t’il le chercher

loin si loin

dans cet espace d’étoiles

afin de transcender

l’absurdité de ces barrières

.

Imaginer

un monde généreux

sans ces mesures

bafouant la dignité humaine ?

.

Françoise Coulmin, inédit, nov 2022

.

.

Cette ligne invisible

.

cette ligne invisible

à l’intérieur de moi

se déplace sans cesse

favorisant mon approche

ou au contraire l’entravant

m’ajuster à elle devient

une occupation à plein temps

je me dois de la percevoir

d’être au plus près d’elle

dans l’écoute et le dialogue

afin que mon rapport au monde

s’ajuste à qui je suis

ces frontières mouvantes

induisent un savoir être

un savoir faire dans une

recherche permanente

d’équilibre impliquent

de connaître la limite

jusqu’où il m’est possible d’avancer

et la façon de me mouvoir

afin que le dialogue s’instaure

entre le dehors et le dedans

.

Valérie Canat de Chizy

.

.

.

l’une des faces pour la correspondance, l’autre

reproduisant une photo ; je pense à Albert Londres

qui écrivait tant à sa fille Florise en ressortant

de sa maison natale, de cette adresse

qu’il a si souvent inscrite, parti en reportage

à quelque endroit de la planète – ses vies

se déplacent jusqu’à cette rue où je déambule,

ce vieux quartier que son corps a fui

comme les beaux jours s’éloignent, filent

sous ces tourelles ; mon quotidien demeure loin

de ses terrains d’investigation, des récits

qu’il a donnés au lecteur d’alors ; infiniment

nous sommes humains, nos mouvements

se confondant avec les paysages qu’il a traversés

en route ; nous repoussons nos limites,

rêvant d’anciennes provinces, d’aventures

en prise avec une révolution, une guerre civile ;

le bagne militaire paraît plus proche

alors que nous détachons les yeux des lettres tracées

sur ses cartes, retournons à la station thermale

à présent, son règne des trottoirs commerçants

CARTES POSTALES

.

Romain Fustier

.

.

Il y a forcément un truc

.

ce soir le ciel joue en VO l’œuvre complète

de l’univers

mais la matière a avalé les sous-titres

sous le panneau qui indique que « vous êtes là »

il n’y a personne

si ce n’est un rat qui fait le trottoir

.

on apprend à marcher

on apprend à marcher droit

on apprend à marcher droit devant

talon pointe

déséquilibre

talon pointe

on apprend à marcher

mais jamais à tomber

.

ce soir les vaches pissent des nuages

jusque dans le ventre

il fait un temps à rêver qu’on rêve

à taper contre la cage thoracique des autres

pour voir comment ça résonne

la foi

.

on rééduque l’œil à la beauté

lumière artificielle sur corps abstraits

on se fabrique des signes qui ne trompent pas

on fait ce qu’on sait

on sait ce qu’on fait

les pieds vers l’avant la tête dans le guidon

l’horizon

est un entonnoir

.

ce soir dieu fait la tournée des boîtes aux lettres du quartier

le pâté de maisons sent la ferraille

les réponses précèdent les questions

tout doit disparaître

l’évidence est une boutique éphémère

.

on se tape la tête

on se tape la tête contre les murs

on se tape la tête contre les murs qui n’existent que

    dans

          la tête

.

on se tape la tête pour voir

ce qu’elle ne comprend pas

.

il y a forcément un truc.

.

Myriam OH (Ould-Hamouda)

.

.

.

.

Jean-Marc Barrier

.

.

• 

• 

.

Homme frontière

.

Homme Frontière

Porte-parole des confins

Et des paroles qui prennent la route

Font bouger

En travers

Les lignes sur les cartes

Aux sources des premiers reliefs de la vie

.

Entre le soleil et ce que nous ne sommes pas.

.

Béances insurmontables de l’être

Où se recueille le vent.

Ton corps à la frontière

A la dérive du sens admis

Aux marges

De rêves inhabités

Pris

S’est laissé prendre

.

A ce qui sans retenue blesse le jour

.

A la frontière des mots

S’est assoupi l’étranger

Laissant éclore d’éblouissantes métaphores.

Comme les grappes d’épines et de branches fruités

Lorsqu’elles grimpent les pierres

Par-dessus la raison

.

Pour étreindre le sol de l’autre coté

.

Un bout de sol un bout de toi

Et ce qui ne fait plus frontière

Je vacille

Le jour est long sans le chemin

Et les pentes abruptes

.

Ne plus pouvoir circuler. La mer effondrée.

.

La nuit efface les frontières

Et fait taire les voyants.

Mais l’oeil

Se fait aux ténèbres

Arrondit les contours du silence

Fondus au vague de l’air.

.

Je me suis glissée dans l’ombre des sous-bois

Ombre franchie

Perdue, souffle court

En de touts petits doutes

.

Rapprochée de la lumière

.

Christine Durif-Bruckert

.

.

.

.

.

l’autre

.

l’autre étouffe d’attente – l’autre qu’en fait, je suis

l’autre comme un rêve aux poches trouées

et les secondes qui pèsent lourdes dans mes veines, lourdes telles des pierres •

je regarde le temps paralysé dans l’horloge aux pierres –

un trou noir à son noyau •

je passe alors parmi ces rochers blancs sous les petites fleurs violettes –

ces rochers blancs dans le lit asséché de la magie et du fleuve

et je suis plus vieux – et je suis plus seuil –  

et je suis une larme qui déverrouille une porte

oui, peut-être la lame d’un couteau dans le ver d’un nerf

un nerf qui redessine ma bouche en cri comme s’il me croquait

et tant de corps se brisent chaque jour

en des pactes sanglants et des éclats d’obus –

et tant d’enfants sont jetés chaque jour à la poubelle

dans les cendres des pleurs

et les feuilles, ces larmes toujours plus étrangères des arbres

alors qu’en colère tu pleures tes yeux –

et tes larmes brûlent feuillies dans les amas de cendres

oui, quelques morceaux de mon moi ensauvagé –

et les fragments les plus esseulés de la nuit –

resteront enfermés dans des mutismes autistiques

à jamais non-dits – à jamais indicibles…

.

Ara Shishmania,
Inédit,
traduit du roumain par Dana Shishmanian

.

.

.

.

Comme une obsession
l’ombre mauve de ses bleus
en bordure des mots

*

Quelle barrière invisible ton regard
dresse-t-il à contresens des mots
qui troue la douceur de la peau

.

Fêlure à la lisière du sens
l’absence se heurte à l’espace en fuite

.

Orphelins nous demeurons
en un face-à-face qui trébuche

*

Car ce qui a été vécu sera rêvé[1]

.

Entrés dans le brouillard qui efface arbres limites corps
abolis perdus l’origine le chant la geste le visage

.

Demeurent sursauts de peau frémissement d’une ombre
empreintes de cervidé écho d’une cloche ou plongée
soudaine dans une foule vertébrée ô puissance de
la verticalité – tout près cette mélodie dans l’arbre –

.

Haut jour qui embaume ici le mimosa là le tilleul
quand déjà sont à l’œuvre bourdons abeilles et
autres insectes nous voulons encore goûter
le secret du don l’ivresse du réel la douleur d’être libre

.

Anne-Lise Blanchard

---

[1] François Cheng, A l’orient de tout

.

.

.

.

mur-dos

mur d’eau

mur d’os

dos au mur

fusils

frontières

.

Denis Heudré

.

.

.

.

.

     Vu d’avion

.

À tire-d’aile l’avion

m’emporte dans l’air léger

j’aperçois la côte

que la houle malmène

de plage en plage

.

Je vois des bateaux

à voiles blanches

minuscules confettis

l’or des blés

au-delà la mer

la mer à l’infini

la mer bleue verte

ou grise

.

De là-haut 

je cherche les pointillés

les murs élevés

les places fortes

rien pas même un soldat

droit comme un i

.

C’est donc cela

une frontière

une membrane invisible

et filtrante ?

.

Pas sûr que sur la Terre

d’ici peu un militaire

ne me criera pas

d’un air sévère :

votre passeport !

.

Vous allez où ?

Pour quoi faire ?

C’est votre première fois ici ?

.

Si je ne dis rien

il peut se fâcher

on ne se moque pas

chez vous peut-être

ici non !

.

Répondez

aux questions

bougez-vous

vous nous faites de l’ombre

on vous a à l’œil !

.

Ne chantez pas,

cachez vos cheveux,

aucune vérité

n’est bonne à dire

il faut vous taire

pour ne pas couvrir

le bruit de nos fusils

.

Quel drôle de pays 

là on adore la mort

ici on remercie la vie

.

Je préfère le ciel

car de mon avion

j’entrevois en bleu

et vert une terre

sans frontières.

.

Éloïse Babé

.

Exil

.

.

paysages
plaines et rivières
que tu égares
au fond de ta poche

.

derrière toi
ta mère
ton père
sang et cendres

.

au fond d’une cale
ballotée par les vents du large
tu tangues sur les eaux d’exil
.

comme seuls bagages
tes origines
une peluche
des comptines d’enfant

.

te hantent
le cri des sirènes
les flammes
l’éphémère

.

ton être
pèsent lourd
déjà trop de corbeaux
sur tes jeunes épaules

.

au bout de ton horizon
des mains
se tendent vers toi
de nouvelles racines
poussent
sous tes pieds

Susy Desrosiers

.

.

.

L’intime d’une lisière

.

La parole n’existe que

dans le poème

et son souffle aux lèvres

à sa frontière

le silence

sa chute

dans l’inconnu

aux trajectoires imprévisibles.

*

Je m’enivre

d’une frontière intime

qui ne sépare pas

mais réunit dans l’étreinte

le frottement onctueux des peaux

et des mots murmurés.

*

La frontière de ma peau

est une ligne ouverte

intensément vive

à découper selon les pointillés

des frissons.

.

Marie-José Christien

.

.

• 

• 

• 

.

frontières sur les cartes

déclinent leurs méandres illisibles

lignes barbues hérissées

d’arêtes minuscules

préludes aux barbelés

qui s’érigent sur les terres

cloisons entre les hommes

.

le monde se déchire

aux clous aux piques

aux tessons plantés drus

dans les entailles

.

et les hommes contre les hommes se dressent

.

qui franchira le premier le seuil de la barbarie

qui le premier détruira arasera brûlera éradiquera

l’existence de l’autre

.

.

frontières sur les cartes

frontières sur les mers

fleuves montagnes vallées

séparent divisent rejettent

.

la langue autre repoussée loin très loin

que nul n’entende plus

ces sonorités rauques qui heurtent

incompréhensibles regards

qui se perdent sous leurs visières

.

rajouter sans cesse des obstacles

aux obstacles déjà existant

barrières érigées

de la langue à la langue

du nom au nom

des croyances et des mœurs

infranchissables pans de voiles

promesses

d’affrontements

.

quel visage se cache derrière la grille

quel regard me fixe indéchiffrable

quelles flèches vrillent derrière

le verre foncé des lunettes

perspective d’affrontements

.

Angèle Paoli

.

.

.

.

Barbelés de la forêt

.

Le poème s’est rempli d’un lampion, de luges, d’épidémies aussi.

Rien ne manque.

Pas même le feutre des bottes et les pieds d’ossip à l’intérieur.

La douleur dans la poitrine, celle du retour,

de la traversée d’un pays troué,

on la retrouve entre un jaune d’œuf et une cuillère d’huile de foie de morue.

Depuis longtemps aucun réverbère n’éclaire plus la scène.

Dans la cage d’escalier, la sonnette hurle à la tempe des morts.

Le carnet où sont consignés les numéros de téléphone a disparu.

Les ongles continuent à pousser et gênent celui qui tape à la machine son dernier poème.

Il est tard.

On vide les maisons.

S’éteint la chanson de l’arménien.

La rue se tait.

Seul l’enfant brille comme un lampion.

Rouge

.

Sylvie Durbec

.

.

.

El vi de lluna*

On attendra la nuit. La première enfin délivrée des vendanges.

Folle nuit qui autorise dans les cris et sous grande lune de battre les vignes pour soustraire à la mort des oiseaux, aux orages ou des brumes de septembre ce qui reste de lumière aux sarments dépouillés.

Celle de la folle noire s’arrache aux vieilles argiles, aux pierres d’un autre âge. Vieux ceps, vieilles caves.

Sous sa jeune peau brûle encore le feu qui donnera au vin de lune ses braises où désaltérer nos colères, creuser nos soifs et exalter nos impatiences.

.

*En catalan, le vin de lune

Alain Freixe

.

.

.

LISIERE

.

Je longe la lisière

là où les troncs

ont la trace du feu.

Légère, mon âme s’émancipe

au gré des vents

et, quand le soir

rassasiée elle m’appelle,

je frémis.

.

S’accorder le renoncement

comme la semence se dissout

là où brûlent les scories du cœur.

.

J’entre dans le sous-bois

sous la pluie,

le feuillage porte la grâce

des chants anciens.

.

Le silence se brise

d’un aboiement lointain,

de sa fêlure s’écoule

le gris du temps.

.

Regardez la joie du vent dans les arbres,

ils portent la lumière sur leur dos

sans effort.

.

La rumeur du bois accompagne mon pas

sûrement.

Un cri d’oiseau installe le frisson

comme un torrent.

.

L’arbre absorbe les salutations,

mon œil fixe l’attention,

alors l’enveloppe se déchire.

.

Plus tard le ciel se pose

sur la terre en équilibre ;

un nuage dissimule

la joie de la lune rousse.

.

Là où la parole se dilue,

la voie ouverte

ne renonce jamais.

.

La lisière est pareil

à ce lieu étrange de la mémoire

où se vident en lents retours

nos pensées mortes.

Quel homme peut s’y aventurer.

.

Dans le poing de la fleur

la couleur secoue la nuit

lave piaillant.

.

La flèche des arbres abattus

nous transperce, os et chair.

Mais à la nuit, mousses et lichens

panseront nos plaies fragmentées.

.

Œil dans œil, je fixe le regard du sous-bois :

froid saisissant.

Quelle transe obscure

saura m’en délivrer.

.

Je veux dire ici le langage des hommes : sang et sève.

Ce bruit inouï fait d’ombres écorchées ; sauvage.

.

Je veux dire que la lisière joue éternellement sa survie

d’une voix aussi haute et pleine que le front et la peau.

Je ne peux la franchir sans racler l’épiderme jusqu’à l’os.

.

La lisère se heurte aux herbes

et aux orties en un combat rempli d’absences et de désirs.

La nuit venue, la prière du vent apaise ces tourments.

Qui peut comprendre ce mystère.

Au-delà la lisière renvoie dans l’ombre

l’espace infini.

Elle s’en prend au lieu même de sa présence ; même

absolu, même désespoir,

même insolence.

.

Ce lieu de fuite accompagne l’horizon

et le brise en larmes.

De grands conflits surgissent dès le seuil franchi.

Qu’importe : l’aube et le temps effaceront la fuite.

.

A la nuit stupéfaite succède

le cris des êtres ensevelis.

Puis, voici l’aube et le temps du murmure englouti.

Tout se tait. Seule surnage une douleur fraîche

pareille à l’étoile tombée.

.

Sur son flanc le vent se brise laissant la houle

des murmures s’épanouir.

Au-delà la vie veille et se déploie.

Serons-nous invités à ce voyage.

.

.Ainsi se pose le choix du franchissement ;

la lumineuse liberté

de déchirer ces lambeaux d’animalité.

Viendra le moment de considérer ces choses

à parts égales : entre vie et mort.

.

Alain Brissiaud

.

.

.

.

Au fil des non-dits

L’assassin se fait plus terrifiant …

À Listenbourg

Le soleil revient

Impossible séparation

Même le vide est un livre offert

Immobile vertige d’un printemps sans arme musiquant le monde

Tel un arbre

En pensée

Sandrine Daraut

.

.

• 

• 

• 

.

.

.

.

.

.

Entre la branche
Et le bois de la fenêtre,
Les griffes sont d’amour
Quand le temps se ramifie,
Témoin, sans masque
Mais dans l’ombre,
Le vent,
Le vent aveugle et lourd,
Compte bien confirmer
L’absence de frontières,
Le peu de marge
Entre le corps et l’esprit.

Charles Akopian

.

.

Abolir cet hier et
Bienvenu cet hui

.

Saute-frontière :
Est-ce Saute-frontière 
Ou Haute-frontière ?
Ou plutôt Ôte-frontière ?
Ôtez du verbe ôter.

.

Abolir les frontières
C’est ce qu’on doit se permettre  et s’obliger  !
Plus de frontière entre marcher et dire
Entre promener et crier
Entre balader et déclamer ses ballades
Entre vadrouiller et rêver
Entre penser et se trimballer
Entre cheminer et évoquer
Entre bouger pour avancer et bouger pour performer
Entre écrire et cueillir
Entre lire la montagne et lire le livre
.

& li miner les frontières
.

Entre Hommes et femmes    
Entre Jeunes et Vieux
 .

Alors on se prend à rêver cet autre monde :
Abolir les frontières
Entre résident et migrant
Entre nomade et sédentaire
Entre la misère et le confort
Entre les nourris et les affamés
Entre le nord et le sud
Entre l’est et l’ouest
. 

La mer n’est plus un champ de morts noyés
Et la montagne ne sera plus une vallée de morts gelés.

Alors ainsi seraient les postes frontières :

.

.

Le « STOP » immaculé blanc sur la route grise est devenu inutile !
.

Alors nous n’aurions plus qu’à traverser la ligne d’horizon
à sauter au-dessus d’elle :

         ^

         ^

————————^——— —————————————^ ———-

les lettres perdraient leur accent circonflexe
leur « chapeau de gendarme » comme ils étaient dit en cours élémentaire…

Julien Blaine (2022)

.

.

Verrou

.

Nuit

Sur les murs

Les mots les masques

Sur les désirs

Et sur nos traces

Ce qui déchire

Vient de plus loin

Verrouille la fissure

Par où suintait la vie

Voici que lentement

La nuit bat dans sa forge

Mise au monde d’une clameur

À l’enclave où rougeoie

Son empire muet

.

*

.

Non

.

Elles ne

Sont pas

Illégales

Les rues

Les rivières

Les forêts

Les prairies

Qui traversent

Les frontières

© Béatrice Libert, inédits

.

.

Traverse

.

Pétiole de mon or

brun retenu

ponctuation de saison

en son âge advenu

.

subtile frontière

franchie d’un saut léger

traverse de vent et de pluie mêlés

.

limbe asséchée sans rêve

au filet du vide passé,

futile poussière

.

fille feuille agenouillée

aux sarments des couleurs,

vienne l’hiver.

Cécile Bellamy-Bajard

.

.

.

.

Comment lui dire à cet émigré d’Argenteuil

Qui me raconte qu’ici

Dans le Trás-os-Montes

Au pays des villages de paille et de granit

Il n’y a pas de Noirs

Pas d’Arabes

Pas de voleurs

de sa Renault 21

l’année de la tempête

qui tua ses deux enfants

Comment lui dire à Mendes

Dont la mère est née Andalouse

Que ceux-là qu’il cite

Dans l’ordinaire du racisme ordinaire

Noirs du temps des chaînes

Kabyles du temps des sables

Sont plus que lui

Plus que moi encore

De l’autre côté du Ruisseau Français*

• Note : Le Ruisseau Français est un tout petit cours d’eau qui coule à 3 km de chez moi et sépare la Bretagne de la Normandie – France et Bretagne du temps de son indépendance.

Serge Prioul (Vila Chã – Trás-os-Monte – 28 juin 2013)
.

.

.

FRONTIERE

.Le crépi du jour s’écaille

On entend l’absence

et la fêlure des pierres

.L’air bleu se fend

Nos eaux se referment

.

Leurs pas

se heurtent à nos frontières

que peu de mots

suffiraient à percer

Francis GONNET

.

.

.

La frontière te collait aux pieds

Aucun salto

Ni pas de l’oie

Ne t’en aurait débarrassé

Tu croyais devoir la tirer

Jusqu’à ce nom Vladivostok

Derrière lequel

Tout s’efface

*

Le douanier a visage de houle

Il se tient sur le bleu

Prêt à te faire tomber

*

L’Autre côté

Ses bataillons de méridiens

Et d’horizons

Finiront par te diviser

A Check-Point Toi-même

Tu seras scindé

*

Avant qu’avant

Ne soit toujours

Il s’appelait hier

Etienne Orsini

.

.

.

.

.

voici qu’existent mes doigts gourds

aussi bien qu’un archipel blanc et noir :

la sorcellerie des images

vie et mort et contradictions

il y a

langages démesurés, ratures,

bois pourrissant des rafiots

ni fin ni commencement, séquence seulement

qui englobe la moindre particule du tout

et le vide

et les barbelés aux frontières du dicible

accepter d’abord puis aimer

la verticalité des bambous, leurs craquements,

se délecter du héron, posture hiératique,

du vent, du frisson,

dériver dans le mauve, poursuivre

Jean-Christophe Belleveaux

.

.

.

.

pour l’oiseau en plein vol
la couleur des maisons
l’ocre le blanc le rouge
tout cela c’est pareil

.
dans les cours des écoles
les marelles tracées dans la poussière du jour
choisissent leur mesure
l’enfant change de case en jetant ses cailloux
voudrait atteindre le ciel
ou bien d’autres rivages

.
trop souvent la malchance fait échouer l’aventure
l’enfant recommencera
pourra même tomber
ou n’atteindra jamais

.
sur de grandes avenues nous irons dans la foule
ajouter notre voix à celle des entonnoirs
effaçons les marelles
libérons les enfants

.
les grands oiseaux sauvages se mêleront à nos cris
moquant en souriant
nos désirs
minuscules

Clara Régy

.

.

Ma Cloche de détresse

.

Mon paysage intérieur

S’illune d’une clarté pâle

Le blanc investit mon cerveau

Une neige poudreuse qui durcit

Pas de mots pour dire

Le silence d’une nuit blanche

D’une nuit qui dure

Et ne semble pas vouloir finir –

La frontière est si mince :

Ne pas tomber ne pas sombrer

Dans cette mer pétrifiée

Dans ce vide qui appelle –

Ma Cloche de détresse

Ma sœur Solitude

Ne pas franchir cette frontière

Ne pas courir vers le néant

S’accrocher aux mots

– Mon bâton de pèlerin –

Vibrer encore à la vie

Au démon sanguin du poème !

Lydia Padellec

.

.

.

frontière

.

la terre s’étendait

aux seuls craquements des continents

les fleuves erraient redessinant les cartes

à l’encre des montagnes

puis à contre-sens

se divisèrent les champs

 entre les cris des hommes

à chacun de charger le Kern

de toutes les pierres à lancer

contre l’autre côté du monde

.

car de frontière ‘naturelle’

je n’en vois que dans l’esprit des hommes

naturelles sont   la distance

la durée   l’étendue

et le voyage évolue

si l’homme établit la frontière

elle devient obstacle

abîme

là où la plaine immense se déroule

par delà les propriétés

elle devient l’Obstacle

Daniel Rivel

.

.

Frontières

.

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• 

Rémi Tournier

.

cœur #frontière_corps

.

Ce qui ment ce qui ne dit rien de ce que j’attends
m’émeut et m’ennuie à la fois
Je ne sais pas si je mérite un traitement de fausseté
de dédain bien trop exfoliant
Je crois que c’est trop abrasif
(les sourires n’excusent pas tout)
Je crois que cela abîme de petites choses à l’intérieur
imperceptibles formations d’abcès
ou flottements nauséeux
.

Tu ne sais pas où se situe mon cœur au milieu
de mon anatomie ou à sa périphérie
Il se déplace selon les mots employés
selon la potentielle diffusion de plaisir
selon l’angle de rayonnement de la joie
Il ne connaît rien du langage binaire
préfère la fluidité d’un fond
de commerce d’énergies brutes
navigue dans les eaux territoriales du corps
mais déborde aussi toujours un peu de ses frontières

Perle Vallens
.

.

Fanie Vincent

.

.

Aux gardiens du temple

.

Des murs lézardent la terre

Entaillent l’horizon ceinturent l’archipel

Barbelés béton portes cadenassées

Frontière

Et capricieux chemins de traverse

Près d’un champ d’oliviers

Militaires en faction checkpoint

Vibration dans l’air métallique

A l’étalage l’éclat des grenades

Des épices pétillent au fond des cuisines

Un bougainvillier explose en cascades pourprées

Rouge encore le fil sous les doigts de la femme

Vigie et point de croix

Au bord du précipice

Nadine Travacca

.

.

.

MIGRANTS

À ventre vide

vivre est de vent

Misère d’être né

à la sauvette

dans les sables mouvants

de l’Histoire

*

Assaut des vagues

Murs et barbelés se dressent

Barrages aux frontières

Ressacs humains

que refoulent les bras

du refus

*

Les identitaires cerbères borgnes

des neiges

ont déployé les barrières de la honte

devant vos corps affamés

vos corps épuisés

d’odyssée noire

*

La détresse des déracinés

attise la peur des nantis…

Et quand leur peur

bat la chamade la camarde

n’est pas loin

Les monstres de la haine

remontent des gouffres obscurs

Les verrous sont tirés

comme pour renflouer

la mort à bout portant

*

Rage de vivre l’ailleurs

à l’envers du rêve

Michel Ménaché

.

.

.

Frontière de peau

.

Trottoir gris

Bruit des bombes

En sourdine

Il est là seul

Ridé par les ans

Le froid

Les jours qui se répètent

Sans fin

Une seule idée

Fuir

S’exiler d’un pays

De son pays

De sa terre, sa patrie

Fuir

Il est là

Lui et sa valise

Pour unique compagne

Regard à droite

Regard à gauche

Ne pas savoir où aller

Ne plus savoir où regarder

Et attendre encore

Attendre … Attendre

Sandrine Davin

.

.

.

.

Eloge du seuil

.

Au plein de son estuaire, le fleuve éloigne ses berges et se donne à la mer.

Les rives s’ignorent ou ne se distinguent pas. Les arrière-pays s’écartent plus encore l’un de l’autre, repoussés par les courants vers des lointains d’indifférence, où ils se déclinent en lieux-dits que ne sauront jamais ceux du bord d’en face, eux-mêmes inapprochés.

La même onde cependant dérive aux abords des mêmes halages. Elle lave les cheveux des saules que sèche le matin ; elle rince les plis des herbes tombées avec le soir comme des robes.

Le ciel se sépare de l’embouchure pour mieux étreindre l’étendue infinie de leurs reflets.Les gerçures du temps se résorbent alors.

Depuis le chemin de ronde, un pin penche vers les vastes remous marins qui remontent l’affluent. Sur son socle érodé, fier et solitaire, l’arbre apparaît coupé du monde. Pourtant, qui, sans le remords du vent, reprocherait à la forêt sa renonciation, à la terre son abandon ?

Dans son évasement, le cours d’eau absorbe tour à tour et la clarté du jour qui sème à sa surface des étincelles du noir le plus pur, et la lie de la nuit qui disperse sur son flux des cabochons d’or venus des étoiles ; il recueille la pluie épuisée au terme de son voyage ; il délivre dans le seuil du large la grêle et la neige fondues en quoi se mêle un sel plus blanc.

Ailleurs, au plus haut de la montagne, sur la ligne de partage des eaux, une nouvelle goutte vient de s’écraser.

Gérard Le Goff, In Cahier de songes, Editions Encres Vives, 2018

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Pierre Rosin

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Hervé Martin

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Noir nuit

Noir nuit

deux trous

dans le grillage

Le visage

ne sourit pas

ne peut plus

Ne pleure pas

ne sait plus

Ne bouge pas

n’y pense plus

Deux trous

dans le grillage

deux mains

et rien.

Marilyse Leroux

.

.

.

Renards et sangliers

Derrière la frontière
la forêt existe encore.
Mêmes essences, mêmes sous-bois,
colline après colline
le pays est semblable,
qu’on le veuille ou pas.
Pas de rupture dans la lumière
le bleu du ciel est uniforme
Pourtant quelqu’un parle de frontière,
l’arme à l’épaule.
Renards et sangliers la traversent sans encombre.
La crainte n’est pas la leur.
Mais les autres gibiers ?

.

.
De quel côté

De l’autre côté de la frontière,
bruits sourds, masqués
par des éclats de voix ;
les pleurs aussi parfois
de ceux qu’on a chassés,
de ceux qu’on chassera.
De l’autre côté de la frontière…
Mais de quel côté parlons-nous ?
puisque le Monde ressemble au Monde,
que le sang partout est de même couleur
et qu’au matin
où que nous soyons
il semble que
l’aube se fasse de plus en plus rouge.

Jean-Claude Tardif

.

.

 Le lac

Traverser le lac

Tu peux

Tu sais   

Dans ton œil ce matin

Le soleil a parlé

.

Tu plonges

Le souffle un peu    coupé

Les pores   dilatés

Et les rêves ?

.

In verborum silentio lacum transis

Tu traverses le lac

Dans le silence de tes mots

C’est beau cela

Les mots    viatiques

Le latin le grec

Tu voyages    en poète

.

Alors

Le lac

Les frontières traversées

C’est possible on t’a dit

.

Tu nages encore

Un peu

Tu manques      de souffle

Trop lourds les mots ?

.

Sur la berge

Ton corps poème

Échoué

Florence Dreux

.

.

.

La barrière

La barrière

au bout du chemin

elle est là

dans tes jambes

Elle t’appelle

elle ne te refuse rien

jamais

tu es déjà plus loin

C’est toi

et bien toi

maintenant.

Marilyse Leroux, inédit

.

.

.

Par la fenêtre

.

Dehors se trouve un monde étrange

Des villages bas avec une rue centrale

et des croisées noires où de blancs rideaux

retombent sur des faces intriguées

Elle n’aiment pas qu’on voie leur curiosité

s’interroger sur le garçon en moto crépitante

qui tourne au coin de l’unique carrefour

ou le type trapu qui sort du bistrot en lissant

machinalement sa moustache le pouce

glissé sous la bretelle gauche d’une salopette

de jardinier Ailleurs il y a des villes pleines

de manifestants avec des pancartes vengeresses

Sur d’autres continents des milliers de bipèdes

se mutilent réciproquement par tous les moyens

Indifférents à ce que les mines dont ils ont

piégé les champs blessent des enfants innocents

Dans les belles villas des bords de mer des oisifs

regardent à la télévision des soaps dont les acteurs

font semblant de vivre des drames sentimentaux

avant de rentrer chez eux se cuire des spaghettis

aux œufs ou se faire livrer d’énormes hamburgers

En des régions énigmatiques à Grandes Murailles

on mange du chien découpé en cubes minuscules

avec des baguettes en bambou On soigne le mal

de tête avec du venin de mygale On se frotte

les tempes avec le baume du Tigre ou encore

on s’enfarine la face et les bras de cendres

Et tout cela n’est rien que miettes de ce qu’on

pratique d’ordinaire dans les diverses sociétés

qui composent l’Humanité – Alors oui Je peux

affirmer que dehors se trouve un monde étrange

Xavier Bordes (Au secret de son hypogée)

.

.

.

Ailleurs… ailleurs, il y a là… la vraie vie : celle que mènent les vraies gens, les vivants vrais. Une porte, un jardin, un grillage, un portail. La rue. Le quartier. La ville. Le département. Etc. Tu t’arrêtes là. Nulle part. Tu t’arrêtes à ton nulle part. Déjà ça. Suffisant… suffisant, oui, de haut, lointain ; une terre d’ailleurs si proche, si lointaine. Tu te dis que tu ne dis rien ; devrais ne rien dire. Avec les autres. Les autres (te) disent qu’ils ne (te) disent rien, de toute façon… comme cette femme, ce matin. Tu lui as dit : le tram ne fonctionne pas. Elle a répondu : oui, oui, d’un air flou, et est montée, a attendu, avant de redescendre. Pas un regard, pas d’égard. Rien… les riens que l’on a, que l’on est… cette somme qui dissone de soi, chant vide, livide, avide, qui creuse la tombe des jours, au fond de la nuit… on se nuit, et on se réveille, éveil ; et on se dit qu’on ne peut rien envier, puisque le sommeil a tué la mort – le territoire du rêve, las ! Il ne reste pas même d’image… l’image de soi, alors, une ombre. On marche à côté de soi. On se voit de côté. On est la côte du vent. On le longe et le calcule. On sait ce qu’il vaut. Peu. Et c’est déjà ça.

Vincent Motard-Avargues

.

.

.

LIGNES COUPANTES

Des vies toupies

au milieu du rien

dés aux bouches médusées

là où jusqu’à la gorge du matin

les derniers prisonniers sont malmenés

murs pierres sang

en ruines l’âme

abreuvée de mort affreuse

décombres délabrement

les noms

terre poussière échos

larmes misère

boussole errante

vertige trouble des entrailles

insupportable cassure

frontières ouvertes fermées

le souffle de l’autre assigné à marcher

chair humaine à découper

suivant les pointillés

monde crédule étonné n’imaginant le ciel

rêves brisés arabesques

soumises à l’exil

sur un sol surface

de cendres d’homme

chemin champs plus rien

passagers de l’absence

escortés d’arbres gris

débris de nuit

ténèbres fantômes

labyrinthes sans fil

boyaux tendus sans retour

pièges où se forgent

des mains féroces

aube creusée

de mots fièvres remâchés

de langues oubliées

cognées au traitre hasard

voix barbelées

stupéfiées d’entraves

peaux de silence

fourbues

ourlées de blessures

hantées de saccages

poignardées de famine

aux sables trop lourds

aux rêves disloqués

la chaîne au ventre

entre deux rivages écartelés

Cathy Garcia-Canalès

.

.

.

Révolte,

.
Seras-tu
à la solde
du prochain vol
des oiseaux migrateurs
aux immenses parcours dévolus
à la vie de l’inattendu ?

.
que tu nommes vent .

.
Territoire,

.
Seras-tu
à la ligne de notre histoire
traces de mémoire
aux formes scintillantes
aux objets familiers
aux rêves détruits
aux espoirs revenus ?

.
que tu nommes frontières

.
Pays,

.
Seras-tu
à travers les regards
d’ autres devenir
aux nouvelles cartes
aux fins de risque
aux couleurs de travail
aux pains de l’amour ?

.
que tu nommes nouveau monde

.
Écris au bout du bruit
de l’univers
des hommes de la terre

Dominique Penez

.

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∞

.

Lamento ma non troppo, avec rétablissement.

Dehors il n’y a que les mots, qui tournent dans l’espace. On est au milieu d’eux.

Si seulement je pouvais décrocher le soleil pendu à la rose incarnat qui dit oui qui dit non dans la chair du jour jaspée de l’autre côté de la fenêtre. Cette fenêtre me broie les os. La sisa mi molesta. Noli me tangere.

Calle, oh calle, oh liberté.

Il semble que ce n’est pas une femme, ni même une journée qu’il faut tenir enfermée, mais l’éternité,

                ici,

                      soudain.

L’ennui plus que l’incertitude arrête la vie comme si ce matin, midi, soir, avait pris un ultime congé de toute idée d’être.

Êtres, fantômes au présent, figés avant d’advenir dans le chiendent de la mémoire, les radicelles d’un possible été renaissant,

                                                              ici,

                                                                    soudain.

Il suffirait que ma main arrête la giration du temps pour que la parole me revienne comme une eau trop longtemps prise dans le gésier d’un oiseau prisonnier de la roche millénaire, effaçant toute différence entre roc, pierre, corail, os. Parole anesthésiée. Et tant plus. Vole !

¡ Le digo que no !

Dominique Hecq

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texte intégral ici :

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          Pour Claude Lévesque

Où tu vis,

les traces arrangées

de tes chevauchées anciennes

reflètent l’eau des mots

pour la source

où les ondes se répondent, fécondes.

Au silence accru des rêves, tu parais,

ribambelle, ignorant tout des pierres gravées

(c’est ton ombre).

Ténèbres et lumière

tracent cette frontière.

Isabelle Lévesque

.

.

.

– Ce vers quoi

.

Je porte une mémoire qui n’est pas la mienne 

Le corps est une répétition
Nous répétons ce vers quoi nous marchons

Nous allons en marcheurs d’un espace à l’autre.
Qu’est-ce qui nous sépare
devant un océan, un champ, une montagne, une rivière,
un talus empli de coquelicots.

Nous ne formons qu’un.

(…)

Sentir l’énergie d’une voix venue sur le bout de la langue
(ce n’est pas ma voix que j’entends c’est une autre.)

Nous avons des mésanges dans le jardin
Elles vont elles viennent
nourrir les petits à la becquée.

Une année des merles
ont pris la place des mésanges.
Ils étaient un peu trop gros
à l’envol ils ont abimé le nichoir.

Bonheur d’être au monde simplement.

(…)

Des ruines des coquelicots.

Ces marcheurs ces marcheurs ces marcheurs
le long des talus le long des talus le long des talus
des coquelicots.

Un coquelicot pour chacun
fleurs plus fortes que la Guerre.
On dit que là où les soldats sont morts
des coquelicots ont fleuri.

(…)

On me prête langue, je prête la mienne.

Quel que soit le sentier,

chemin de halage, de traverse, chemin de campagne, sentier de montagne, chemin des dames, chemin public, chemin privé, chemin sans issue, chemin des douaniers.

Tous bordés de coquelicots

(…)

Chemins emplis d’hommes et de femmes.

Nous marchons auprès d’eux avec eux.
Nous laissons trace.

(…)

Prendre une main
courir dans un champ de blé
se cacher derrière les maïs
cueillir une fleur

En soi la rivière s’écoule jusqu’à la simplicité de l’eau

On me trouve parfois seule écoutant le bruit de la rivière
quelque chose venu de très loin ou de très près du cœur
Un monde oublié

Le corps se libère d’un trop plein de mémoire

(…)

L‘eau n’a pas de contour
Elle est traversée de lumière

Multiplicité en nous .
infimes sensations oubliées

Comme la sensation de l’eau

Celle avant notre naissance
puis – perdre les eaux –

C’est de là que nous venons
du plus lointain de nous-mêmes

(…)

Cécile Guivarch

.

.

.

Du train

1

J’accepte que tu dormes près

de moi, ce soir de cabine acajou

voilé, à cette heure, par un soleil furetant ;

ton ombre s’aiguise à la mine carbonifère

du bonheur, elle te décrit

sous la corniche des voûtes de verre

et les yeux se lèvent, espérant

et oubliant ce qui restreint ici-même.

2

Le miroir trop bavard dévisage le

dimanche intérieur de la pièce roulante

jamais trop vaste, les yeux s’en détournent

renonçant à ces images courant

de liesse en éclisse. Le rythme diffère

dehors, la main se cramponne au cuivre

des barres d’appui, sans le moindre orchestre, ta-tam,

ta-tam, ta-ta-tam. Il est dangereux de se pencher.

3

La désobéissance s’arrête aux carrefours,

le temps qu’elle ôte les larmes ferrées,

puis elle lève ses épaules menues

et les frontières gagnent de nouvelles

latitudes. Elle dérobe, à l’insu des douaniers,

les fruits supendus que livrent les branches

d’arbres inconnus, de l’autre côté des barrières.

4

De ce petit mètre carré, on prend

ce que l’on voit. La soif pousse les premières

limites, ensemence quelques

terrains, ici ou là les tournesols béats

font grouiller leur essaim d’où sortent

des abeilles, effrayées contre la vitre, devant

la table d’appoint.

5

On annonce une probable perturbation,

un morceau de ciel pour chacun, rapiécé

par l’angoisse commune.

La taule vibre contre l’épaule, à travers

l’air où le train prend des airs d’avion.

Par le hublot la panique pâlit, d’autre nuages

s’amoncellent, nous pleuvons sur des terres

sèches, dans les mains impatientes

de peuples désorientés.

6

Les enfants mâchent leur gomme dans le dernier

compartiment, ils rient d’éclats de bulles roses

et rouges maintenant vieillissent dans la capsule

du lendemain, ronde pomme.

7

Langue pointue, martiale, pommiers noirs,

où sont les sommets dans le ciel. Les syllabes

étrangères chicanent, l’uniforme blet jure

au passage de la douane. Les papiers d’identité

s’échappent de main en main basse, racornis

dans l’automne précoce de la voix militaire.

8

Certains se sont perdus dans les couloirs,

ils ont été aperçus dans la ténèbre géante

comme le signal intermittent de la frayeur

et migrants se sont éteints. Un moteur

sans conducteur fabrique encore les destins

de tous ceux-là et tous ceux nous ; certains

viennent s’asseoir à l’intérieur du véhicule

qui brûle les feux blancs et verts entendus.

Fabrice FARRE

.

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Des ballons dans l’air

Il y avait aujourd’hui

Des ballons dans l’air

Des voiles dans l’atmosphère

Des vagues dans la lumière

Comme un peu de légèreté

Comme en apesanteur

Dans le ciel argenté

Dans le bruit et les clameurs

Le ciel aujourd’hui est un aquarium

Où dérivent méduses et sirènes

Dans un étrange ballet synchronisé

Le ciel devient un dessin animé

Comme repeint par un enfant

Qui aurait enlevé la misère et les bombes

Et dessiné des fleurs à la place

Et ces couleurs naïves

Ouvrent une parenthèse d’enfance

Dans la trame du temps

Pendant que, là-bas,

De l’autre côté de la frontière,

On a aussi les yeux tournés

Vers le ciel

Mais avec angoisse

Ne sachant quand ni d’où

Cela viendra

Car là-bas, de l’autre

Côté de la frontière,

Là-bas, c’est la guerre

Gabriel Grossi

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1.

Ils transpercent toute frontière

Flanquant la parole en cale sèche

Dévoyant les mots

Voilant les visages

Cherchant à déprogrammer

L’Espérance

Ainsi tombent les masques

Des prédateurs enturbannés

Des captateurs suant de haine

Et de violence

Cœurs remplis de rouille

Et de morgue

Ce faisant ils détruisent et

Érigent des murs

Murs-protections ruinés

Murs-prisons plâtrés

Et replâtrés

Mais toujours à la fin

D’au-delà des muselières

Montent un murmure

Une clameur

Qui tracent leur chemin de sève brûlante

Pour faire front

Pour retourner le gant du malheur

Arracher bâillons camisoles

Et cilices plaqués sur les corps

Et les âmes

*

Stoppée ralentie Oh oui mais

Rien n’entrave à la parfin la vivacité

Des pierres sous les pas

Des marcheurs progressant

Ou tapis en cohorte

Aux confins des forêts

Prêts à déjouer

Le passage de la patrouille

Qui n’est pas faite

De soldats de plomb

2.

En bon usage de la frontière

Permettre le gué

Pour désenclaver les berges

Et faire briller

Toutes les eaux de la rivière

Oser la porosité

L’écoulement joyeux

La libre béance du multiple

Et du singulier

Non celle du pareil au même

Et puis

S’asseoir sur un muret

Ou l’enjamber

D’un bond de cabri

Et puis

Chevauchant le seuil

Brûler vers la frontière abolie

Des lèvres accueillantes

Au baiser

Étreindre les vagues venues

Caresser l’estran

Pour contempler la beauté assoiffante du monde

Jacques Merceron

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Josyane De Jesus-Bergey

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Frontières

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La ligne de démarcation

Pas suspendu

Où revenir ?

Un pied retient l’autre

Les tentes du campement

sont restées dans l’ombre

La nuit a recouvert

Les souvenirs de l’autre

                        rive

Avancer

les joues blanchies de lune

D’autres pas

suspendus répètent

une marche d’oubli

Marques d’espoir

sur la poussière des routes

aux frontières effacées

Un pas puis l’autre.

*

.

La nuit d’avant le jour

ouvre la route de l’île

Là dans l’ombre

sauvage

Frontière de l’absence

Un souffle d’air léger

sur l’heure exacte

Là où le rire s’éteint

Là où la parole crie

jusqu’au Noir

Cela a eu lieu

J’ai aperçu le loin

dans une étoile

Chemin de toutes les nuits.

Martine KONORSKI

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nous sommes devenus cannibales quand la mer s’est remplie de cadavres

(de début 2014 à fin 2021 l’organisation internationale pour les migrations (ONU) a dénombré 22000 disparus en mer méditerranée)

<;

il y a un paysage

vous le voyez

il y a un paysage

qu’on voit que vous pouvez voir si vous…

un paysage, ce qu’on voit, ce que vous voyez et vous savez que vous le voyez

en rêve en conscience quand…

vous nous voyez flotter cinq six

quant à la chair que peu avons nourrie

elle est sur place dévorée et pourrie

nos os deviennent poudre et plancton

de notre mal personne ne s’en rie

mais tous se moquent quand la mémoire s’enfuit*

les vagues nous ont lavés et salés

le soleil desséchés et blanchis

fous et albatros nous ont les yeux cavés

arraché la barbe et les sourcils

puis ça, puis là, comme la mer grossit

et que le vent varie à leurs plaisirs

sans cesser nous charrient

plus tourmentés et secoués que dés à jouer*

Michel Gendarme

texte intégral à lire ici :

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J’ai vu le bleu du ciel le gris envahisseur

se renvoyer la balle sans se soucier du temps

et la marche immobile d’un nuage pleureur

priant pour faire en sorte que cesse la tempête

J’ai vu le vent devant derrière autour de nous

son souffle sans bagage jouer à saute-mouton

et le vide renaître face à l’obscurité

jusqu’à s’abandonner dans la simplicité

J’ai perçu l’horizon sans même toucher terre

cri d’alarme sans savoir de quel pays il vient

quelques vers arrachés rêvant de t’imiter

de suivre ce chemin là où tu poses pied

Les mots ne sont pas là pour craindre la défaite

ils se penchent parfois pour ne rien rater

du milieu des mers du chemin rocailleux

de l’écho d’une voix inconnue familière

Et tant mieux si des yeux trouvent ligne de fuite

apprennent à passer au-dessus des montagnes :

Seul le poème passe la frontière

Seul le mot bienvenu s’inscrit en profondeur.

Marc Ross

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L’amour sans frontière.

Les frontières nous séparent de ceux que l’on aime, infranchissables entre les vivants et les morts nous les brisons pour nous aimer enfin.

On reste toujours à la frontière des autres, comme une peau invisible qui sépare les corps qui s’aiment plus encore que les âmes que le vent a dispersées.

Je suis à la frontière de mon amour, sur sa ligne de corps, le cœur battant, aube claire des vivants pour le garder en vie.

Gisèle Gueller

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Va

Va où tes rêves te mènent

enjambe la barrière

cours vol

du mont à la forêt

de la plaine à l’océan

va

d’une ville à l’autre

d’un continent à l’autre

transporte ce feu qui t’habite

ce souffle toujours plus doux

aucune entrave

à ta soif d’être libre

avance porté par tes rêves

débusque la vérité sous les apparences

éclaire ta vie

regarde autrement

va

serein dépouillé de tout

riche de tes rêves

riche de liberté

va dans la joie du chemin.

Ghislaine Lejard

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Frontière

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Ligne imaginaire,

bande de rien et de tout

transition entre la mer et le fleuve

partie entre l’ombre et la lumière

Espace vorace

entre

le désir de caresser

et la caresse;

région mouvante qui sépare

au baiser et à la dague

Trait

qui se transfigure sans cesse

Mariela Cordero (texte français de l’autrice)

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L’OISEAU ET LES FRONTIÈRES

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.Que de frontières que de barreaux

S’exclame tout étonné l’oiseau

Pourquoi dresser tant de murs

L’humain ne se sent-il jamais en lieu sûr

Pourquoi a-t-il toujours si peur

Des autres qui sont ses frères et sœurs

Que de murs que de cages que de frontières

Privant les cœurs de la lumière salutaire

Qui peut faire régner la paix et l’amour sur terre

Que de barrières que de barreaux que de bourreaux

Chante tout indigné tout révolté le libre oiseau

Défiant vaillant de ses ailes de ses ciels

Les ridicules horribles limites

Que l’Homme justifie par de sanguinaires mythes

Empêchant notre planète de devenir bien plus belle

Mokhtar El Amraoui in « Nouveaux Poèmes »

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(en amazigh : adrar n Gururu) est une montagne du Rif, au Maroc.

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Anne Soy

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AU-DELÀ DES FRONTIÈRES

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Au-delà des frontières

se saluer à travers les branches

devant la colère du vent

quand les jours se tordent

dans les reliefs du ciel

Se saluer à travers la voix

à travers l’oeil

pour faire durer le temps

pour dérober l’espace entre nos gestes

et inscrire un pacte au registre de nos mémoires

Se reconnaître à travers une parole intense

comme des fous entêtés

et sous la caresse des mots amoureux

suivre un envol d’oiseaux

au passage d’une frontière éclatée

Huguette Bertrand

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La vase

D’abord le sable
Les cailloux
Les mousses
Les herbes :
Le terrain familier de nos vies.
Plus loin, la mer.
Mais sans qu’on sache comment la frontière se dérobe, les lisières se
désagrègent. La terre-de-la-mer est là, glauque et déconcertante. Une autre
consistance et un autre univers. Le sol cesse de crisser, se met à déglutir et se
meut sous les pas, spongieux, aquatique, adhérent, d’un contact nouveau. Plus
de grains, mais la lisse, l’épaisse matière de la vase inconnue et malsaine,
appelant vers le fond alors que de la terre s’élancent vers le ciel insectes,
feuilles et bruissements.
Là, la vase recouvre, engloutit, étouffe.
Des petits trous s’étirent avec des miaulements d’eau, et s’avalent eux-mêmes,
infimes, vers le dedans. C’est un mollusque sans limites, aux gestations
secrètes, aux odeurs troubles, sous-marines, femelles.
Elle se pare parfois de végétations visqueuses et humides et ses verts indécis
pourrissent dans des douceurs de bronze au sourire intérieur, non pas éteint,
plutôt gardé, comme ceux des dieux lointains dont les paupières effacent la
lumière des regards.
Et pourtant l’on sait bien qu’ailleurs battent et dansent des reflets, des
moirures.
Or, seul le sel affleure sur la vase qui se tait et sur les fibres sèches des varechs
qui ont perdu leurs rythmes de chevelures d’eau.
Et pourtant l’eau s’affole à se savoir masquée. Elle pointe en moiteurs, en
gargouillis microscopiques où se mêlent le sel, le moisi, la mousse et la glu
noire et lisse. Elle reviendra, patiente et entêtée, reprendre possession de ce
trouble royaume.
Et la vase succombe aux marées qui déferlent.

Johanna Walcker

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Passages de frontières

Un espace en chuchotements et grisaille

Une silhouette projetée dans la lumière crue

Territoire fantastique des troubles du présent

À quel héritage et quelle mythologie appartiennent-ils ?

Quelles eaux noires de l’histoire macèrent là ?

.

Sous la patine du temps, les cartes voyagent avec les passeurs

Carte de réfugié, carte de séjour, cartes

Carte du tendre. Traces d’ombres fuyantes    

Tourmentes et tourments. Balises.

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Diasporas. Fuites, voyages, attentes aux check-points

Parfums d’Orient et d’amertume, de soumission et déchéance

Lumière et ombre fidèles des terrasses, cafés refuges

Marches quotidiennes harassantes

Des murs édifiés pour séparer des flammes de l’enfer

.

Marches , déambulations dans les rues odorantes et étroites pour arriver au port

De nouveaux bateaux en partance

La nuit, l’espace intérieur de la solitude, les yeux sur la ligne des départs.

.

Attablés à la taverne de la mer, on voit sa vie enfuie

Ainsi on pourrait s’imaginer les jours à Lesbos, la voluptueuse

Un halo trouble l’entoure, avec le froissement de la vie dans les replis du temps,

Temps gâché, temps perdu qui repousse et humilie.

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Débordements et irruption de la haine.

Rencontres mythologiques de médaillons et de statues entrevus dans les ruines.

Furtives rencontres, passages jusqu’au dernier débarcadère où oscille le bateau

Est-ce que la patrie va au-delà des territoires ?

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Il faudra ensemencer la langue des rues avec la langue d’histoire :

changer la langue entendue de près dans les regrets

Nostalgie du pays lointain, caresser les ombres passantes des rues

Affleurer la transparence du passé et rencontrer l’opacité du présent

.

Confluences de frontières

Sur les trottoirs, des passants se croisent et demandent :

Tu entreprends le voyage, mais y a-t-il un bateau pour toi ?

Et ensuite qu’allons-nous devenir ?

Nicole Barrière

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Le continent de l’Autre

Les frontières n’existent pas.

Elles sont ces murs-mirages 

élevés dans l’esprit 

des humains en souffrance

qui se cherchent un ennemi

pour conjurer la mort.

Cet ennemi, c’est eux…

Ils ne le savent pas.

Et puis un beau matin, 

l’horizon du hasard 

déploie devant leurs yeux

leur image en miroir…

Un sourire, une voix 

de l’ethnie opposée.

Soudain plus de clivage, 

la glace des murailles 

se fissure et se brise 

et du roi Salomon à la reine de Saba,

le jour devient nuit

toutes les frontières fondent, 

clin d’œil de la vie 

coup de cœur,

colombes,

et chacun vit enfin

l’aventure brûlante 

de découvrir, heureux, le continent de l’Autre

Parme Ceriset

.

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En revenant du bloc

Étais-je ici

ou là dans mon rêve le bras tendu

j’ouvre les yeux sur ma main n’attrapant

que le vide

passé du songe

au réel comme on traverse la rue

il suffit d’ouvrir la porte d’ivoire ou de corne mais non

ma main n’attrapant que le vide

je retournai au rêve pour le retrouver où l’ai-je mis

c’est maintenant que je pense au rein gauche dont on venait

de me délester

les brancardiers hilares

« svp n’empruntez pas l’escalier trop de cahots

l’ascenseur c’est plus cool » » nous plaisantions

enfilant un dédale de couloirs combien de couloirs déserts

doublant les brancards stationnant aux carrefours puis

moi aussi stationné devant la porte

du bloc

me demandant pourquoi

cette quiétude

je pourrais disparaître qu’importe

envolé déjà de mon dixième étage

ou bien suspendu à la branche ou encore

à la nage épuisé au loin englouti

enfin élargi

j’avais détesté ma vie

l’ai voulue tombée de moi comme un fruit blet

bouclée depuis quelle catastrophe

(j’avais cherché de Charybde en Sylla l’instant

du décollement me souvenais seulement

du dernier une mort d’amour comme souvent)

j’étais en mode survie

je ne mangeais plus de ce pain-là

on ne m’y reprendrait pas et même l’amour

un poinçon dans un étui de muqueuse en dévotion

son ventre un temple où célébrer

le retour au paradis d’utérus

comme

s’il avait fallu réduire chaque élément de vie

à son oméga pour s’en sortir tout passer au drastique tamis

de l’intelligence

pour l’amour donc comme moteur

une simple friction doublée du divin

fantasme fœtal elle est moi je suis elle dans la toute

puissance d’une parfaite union et voilà que j’étais

à l’autre bout du néant (on dit que les agonisants

appellent leur mère)

à la porte du bloc

passant du brancard à la table

de dissection en toute

tranquillité acquise à la suite de quelle longue

habitude ou bien je n’étais plus dans ma mécanique

je regardais d’ailleurs ma défroque d’os et d’organes

ou bien comme j’ai dit converti

à ma disparition prochaine

en toute sérénité comme libéré

de cette aventure où je n’avais pas été

vraiment

disant tiens je te la rends ma vie

ce n’était pas vraiment

un cadeau mais pour l’instant rien

de ce drame imaginé pour expliquer

le calme (à moins que

je me souviens

dans la plaine du Serengeti l’antilope tétanisée

à l’approche du fauve comme si

consentante)

du brancard à la table

avec l’aide des opérateurs compatissants

plus haut oui la tête bien calée

comme ça je mets sur vous une couverture

bien chaude oui elle gargouille comme

vous dites c’est de l’eau chaude

j’ai fermé les yeux je ne veux pas

voir attention je pique non pas encore

je vous dirai voilà je commence

l’anesthésie une lourdeur une chaleur

dans la nuque

que ressent le corps

de l’incision de l’ouverture des chairs la ligature

des veines l’enlèvement de l’organe dans le trou noir

de l’oubli les sensations restent-elles à cru

l’inconscient seul traumatisé quel travail de sape

opère le refoulé trop muet pour être

évacué

et me voilà tendant la main à travers le rêve

revenu dans mon lit j’imagine on a soulevé le corps

de la table au lit à roulettes quelques heures en réa

puis revenu à la chambre 500 j’ai du mal à parler

à ma douce au chevet trop ensuqué ouvrir les yeux

demande un grand effort je suis bien

dans mon sarcophage entre ciel et terre je vogue

en toute confusion j’aime cette vie

végétative

avec effroi ma douce me voit

dériver elle a peur que j’y reste

oui j’aime n’être pas plus

ici que là

il me faudra du temps

pour revenir

Mathias Lair

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Asphyxies

I

Le silence, à nouveau.

Celui d’un seigneur de la langue, un magicien. Valery Larbaud, voyageur impénitent. L’écrivain sera frappé d’aphasie, durant les vingt-deux dernières années de son existence. Un enterrement prolongé de premier ordre. Un exil amer, ponctué par un identique adieu, pauvre et court.

***

Malle et canne, à l’arrêt définitif.

Le chapeau, plus noir que la nuit.

Je médite.

II

Du passé qui va. Du passé qui vient. Les instants présents ne sont pas forcément au rendez-vous. Vichy. Rien de fléché, de balisé.

***

Silence. Un profond malaise.

Michel Dunand

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III

« …quel est ton Nom d’Etoile…»*

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J’ai habité la terre sous un nom d’emprunt

Mon acte de décès : un faux en écriture

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Mon corps suivait ses voies je haussais la narine                                                                         

contre lui : nous n’étions pas de même musique

.

Ainsi j’ai décliné ma non-appartenance

étonné d’exister entre abîme et absence

.

Ma barque descend les eaux rouges d’Anubis

Mes rames remuent des dépouilles invisibles

.

Je suis d’un autre monde et connais l’origine :                                

un soleil borgne et le cratère de la nuit

.

– Quel est mon nom ? dit le passeur – Rassembleur d’âmes

 – Prends garde : les morts remontent avec le vent

.

– Enfant-faucon fraye-moi le chemin de la brise

Guide-moi vers l’étoile où mon double m’attend.

.

Pour m’endormir à jamais dans une autre histoire

j’emporterai vos rêves parures d’Orion

Matthias Tschabold

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• le titre de ce poème « …quel est ton Nom d’Etoile » provient de « Albert Champdor, Le Livre des Morts », Paris, Albin Michel, 1977, p. 120.

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Qu’est-ce

qu’une frontière ?

Y a-t-il

un avant

et un

après

la frontière

ou ne serait-ce pas

plutôt

le passage

par un continuum

progressif

entre une culture

et une autre

un style

de maisons

clochers et villes

une langue

qui se fond

se mélange

petit à petit

dans celle

de l’autre ?

Alain MARC

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Béatrice Machet

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Place d’Armes

543 kilomètres exactement selon Google Maps.

Si je pars dans dix minutes, je pourrais être à Montréal

à l’aube.

Eh oui, je vous le donne,

je devrais me méfier du talonnage agressif, des camions,

leurs lumières aveuglantes dans le miroir-arrière,

et les klaxons incessants sur l’étendue de l’autoroute 401 est.

Oui, je vais repérer des inukshuks

faits de dalles de granit rose, à la frontière de la réalité,

dispersés sur les roches du bouclier précambrien.

Et maintenant, nous arrivons au nœud du problème.

Il y a toujours une lune géante, suspendue bas dans le ciel,

alors que je traverse Kingston, à peine deux heures passées.

Sa nébulosité

nie tout passage.

Oui, si je peux

échapper à la lune, à la demi-folie

de son altitude,

je devrais pouvoir virer près de Cornwall,

foncer vers la belle province,

et je serai là demain,

reprendre mon souffle

et compter mes bénédictions

à Place d’Armes.

Irina Moga

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Les artisans de l’aube

le chant des artisans de l’aube

ressenti par nos corps frontières

aborde les rives de notre âme

en dépit de ces murs construits

des peurs enfouies en chacun

et de l’espérance qui s’enfuit

émerge l’invisible qui nous élève

traversant ces miroirs sans tain

survolant des champs de ruines

vers la lumière de nos temples

en quête de ces mondes ignorés

derrière l’opacité de nos vitres

nous cheminons de pierre en pierre

confrontés aux règnes de l’absence

nous devenons la vaste demeure

abritant ce qui nous aide à éclore

et nos corps essentiels commencent

à composer la musique d’un monde

transformant ainsi la matière en souffle

dans ce passage qui mène au cœur

Christophe Pineau-Thierry

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La carte et le territoire

                                                A un « ami »

Le mur de couteaux

dressé par les mots

me blesse chaque fois

quand j’ouvre les yeux.

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Les cils lourds de sel

Se ferment devant un monde illusoire

construit de miroirs.

La bouche avale la clé.

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L’air cristallisé de froid

coupe les narines à chaque respiration.

Les poumons figés en apnée

rétrécissent le monde en une poigne.

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Creuser les tranchées de silence :

séparer, se protéger, guérir

laisser les artères tracer les nouvelles lignes

Sur la carte du territoire.

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Délimiter l’espace !

Tracer la ligne de la frontière

Où le dit est hors-la-loi.

On déclare à la douane

Le bagage du cœur.

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La carte n’est pas le territoire*.

Reni Koleva

note :

* »La carte n’est pas le territoire » est un des concept fondamentaux de PNL – Un clin d’œil également au livre de Michel Houellebecq

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Frontière entière

L’ homme approchait. Il ne reconnaissait rien à vrai dire. Sa tête était douloureuse. « Les frontières sont dans nos têtes,  se disait-il. En essayant d’en sortir à tout prix, les frontières causent  des dommages irréparables. Si elles y parviennent, elles ignorent où aller parce qu’elles ne connaissent plus de limites et alors que faire ? »

L’homme transpirait : il aurait voulu briser son crâne fragile et dur comme une coquille d’œuf pour en extirper des pensées étrangères. il ne reconnaissait plus rien. Les limites du monde changeaient constamment en le prenant au dépourvu. Dans  le mot« frontière », il y a « front », se dit-il  Serait-ce un hasard ? » Il se mit à rire à cette idée. Il ne reconnaissait pas l’endroit, mais quel endroit puisque la frontière était dans sa tête, prête à exploser.

La nuit tombait ou était-ce dans sa tête ? Il aurait voulu hurler, trouver des mots universels qui auraient fait le tour de la terre. «  La frontière est en toi », se répétait-il en titubant. Soudain, il s’abattit sur le sol craquelé. Pourquoi aller plus loin ? L’homme avait trouvé la vérité et celle-ci l’avait foudroyé. Sa tête heurta violemment le sol. Sous le choc, son crâne s’ouvrit. À l’intérieur, il n’y avait rien.

Denis Emorine

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Aux limites de l’impensable

Le ciel n’ose demander au vent de pousser les nuages

L’air se renfrogne de ne vouloir prendre l’air

La sombreur du jour avale toutes les envies

Même l’ombre du soleil donne trop de lumière

Aux limites de l’impensable

Le vide se complait à repousser les avances insouciantes du bruit

Le silence a le poids des murs où s’écrivent en lettres écorchées

les cris étouffés d’invraisemblances

Et la plume se brise dans les poings

les mâchoires broyées de mots impossibles

à l’encre du regard cadavéré d’un poète

Alain FC Morinais

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Appui

S’appuyer sur un doute

Est-ce élever un mur ?

Est-ce monter une barrière

Ficher une clôture

Bâtir un rempart ?

N’est-ce pas plutôt

Ajouter du rêve au déjà vu

De la vie à l’inertie

Et de l’encore à ce qui prend fin ?

.

Insonorisation

Avec trois fois rien

On peut bricoler un silence

Il suffit d’un peu d’air frais

D’une colle passe-partout

Et je te découpe un pan immobile

De tranquillité pur fruit pur jus

En alcôves plus silencieuses

Que le silence lui-même

Totalement insonorisées

Mais il y a de fortes chances

Que tu ne supporteras même plus

Ton propre souffle.

.

Barbelé

Ne faut-il pas

Rentrer la nuit ?

Le monde est nu

Comme un barbelé

Qui expie sous l’orage

Le froid est un jasmin

Qui pense à la mort

L’heure est passée

Au travers de nos montres

© Béatrice Libert, inédits

.

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1

Né près de la frontière

aujourd’hui disparue

plus de contrôles

de vins et d’autres

marchandises

On la sent si peu

cette frontière

tissée d’arbres et de terres

Les paysages n’en ont cure

ni les hommes

ni les bêtes

qui peuvent meugler

au-delà des barbelés

en territoire étranger

.

2

Pas de frontière

aux mots ni au coeur

les langues viennent

ressourcer parfois

l’abîme en nous

cet étrange étranger

qui couve souvent

sous l’habit

des jours

.

3

Tu passes la frontière

le col la mesure

la zone des périls

tu retiens souffle

et haleine

pour que les gardes

ne sentent pas ta présence

tu es de toutes les terres

traversées de toutes

les langues

Philippe Leuckx

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le Monde, Dimanche 23 lundi 24 janvier 22

anti-migrateurs

un poseur de grillage

ruminait son chômage

un soir en buvant sa bière

il inventa les frontières

tellement il grillageait

qu’il n’eut plus aucun congé

*

le Monde, 30 octobre 21

la frontière

tu veux la passer

à pieds

à la nage

en stop

caché dans un camion

en train

ou

sur son toit

comme entre Vintimille et Menton

au risque de mourir

électrocuté

deux mondes

celui de ceux qui sont dans le train

et celui qui est sur son toit

cadavré

*

en lisant le Monde, 5 mars 2 020

Tu as attendu dans la zone tampon

entre deux frontières

attendu

attendu

sans eau

sans nourriture

et lacrymogé

battu

dépouillé

détéléphoné

mis hors réseau

hors circuit

plus aucun contact

avec personne

no man’s land

*

en lisant le Monde (je n’ai pas noté le jour)

Qu’est-ce qu’une frontière

Questionnait la cigogne

Qu’est-ce qu’une barrière

?

Un mur où je me cogne

Au risque de mourir

Répondait le migrant

!

L’oiseau construit son nid

En haut d’un mirador

Vue imprenable sur la vie

A son pied le migrant s’endort

…

Il rêve à son seul désir

Vivre enfin librement

Patrick Joquel, – extraits de Quelques mots migrateurs (suite) – inédits

*

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