.

Mon Corps
Ericiel

C’est dans un corps à corps

Que tu as été conçu.

Mon corps.

Il en faut des corps pour faire un corps.

Les corps de mes parents, ceux de leurs parents et de leurs grands-parents

Et encore et encore.

Il a fallu du temps pour que tu te formes

Il a fallu du temps pour que tu viennes au monde,

Mon corps.

Expulsé du corps de ma mère

Comme un boulet de canon, disait-elle.

Mon corps.

Tu as poussé lentement

Et de plus en plus vite

Mon corps.

Tu es devenu grand,

tu es devenu fort,

mon corps.

Puis, tu as mûri,

Peu à peu tu as flétri,

Mon corps

Tu fonctionnes déjà moins bien,

Tu te rouilles,

Mon corps.

Un jour viendra,

Où tu ne bougeras plus

Mon corps.

Entre quatre planches

On te placera

Mon corps.

Et mon âme s’envolera

Ici-bas, tu ne seras plus

Mon corps.

Vivrai-je encore ?

(14 octobre 2021)

.

A l’entrée de la chambre
& Juste le néant
Brigitte Broc

A L’ENTREE DE LA CHAMBRE

A l’entrée de la chambre,

ne pas plier le ciel,

simplement cueillir quelques oiseaux

pour en faire une phrase.

Il y a de la salive

dans cette phrase d’air,

de la salive et des orchidées

rouges

dans le geste d’amour.

La main se souvient

d’avoir été foudre

dans les reins de la femme.

La main marche à reculons

dans le dédale des spasmes

et s’accroupit,

comblée,

au plus chaud du silence.

Passent des voilures,

un peu de rosée,

ta bouche

qui ouvre et ferme

la vague.

Les mots changent de couleur,

les regards changent de douleur.

S’exilent les murs,

et le mufle mouillé

de la terre

gagne lentement nos sexes

et la haute mer.

Laisse la nuit

se cacher dans les

herbes folles,

laisse la nuit

déferler dans la maison,

Et n’oublie pas

de convier à la table de fête

son parfum charnu,

l’arrogance de ses grands gestes clairs

*

JUSTE LE NEANT

Alors elle tasse son dedans,

plus rien ne s’échappe,

plus rien ne peut rentrer non plus.

Puis elle élague son dehors,

ponce l’épaule,

martèle la hanche,

gomme un sein,

efface le ventre.

Barricadée dans ses os,

elle trie ses peurs,

fait l’inventaire des gestes avariés

et des soleils défunts.

Son sang de femme, inutile,

coule sous les portes.

L’absence est séminale.

Ce vide qu’elle gratte,

ce silence qu’elle creuse,

ne les entends-tu pas

battre comme volets sans gonds ?

Oh, c’est pas grand-chose.

C’est presque rien.

Juste le néant au bout des doigts.

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Il y a cette patience
Carole Mesrobian

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Una mattina di nebbia
Luca Ariano

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en ricochet à un vers de Son Corps d’Ombre
Marilyse Leroux

« On ne guérit jamais »

de l‘éclair au corps

on court on s’essouffle

pour quelques mots

dans le cou

un reflet de flaque

sous les pieds

le vert continue de chanter

pour le jaune

et le jaune pour le bleu

comme si nous n’étions plus là.

Marilyse Leroux

11/09/2021, en ricochet à un vers de Marilyne Bertoncini,, in Son corps d’ombre, avec les collages de Ghislaine Lejard, page 39, éditions Zinzoline.

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Amica mia / Mon amie
Elizabeth Guyon-Spennato

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Je fus une autre
Claire Krähenbühl

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Je fus une autre
fragile étoffe tissée de nos désirs
oripeaux et haillons    défroque
délavée par les larme

Pourtant lamée d’or si rare
corps précieux veiné de vrai
Passé simple qui fut

Dès lors
On ne me donne à filer que l’ivraie
à tisser que l’ortie du silence
Où sont la chair le sang la peau ?
le corps vivant ?

.

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Elle avale les levers du soleil
Christine Durif-Bruckert

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Extraits d’un monologue, Elle avale les levers du soleil, en cours d’édition (PhB Editions)

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Lithopédion (extraits)
Paul Saada

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illustrations de Jacques Cauda

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Aqua profonda
Dominique Hecq

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Son Corps
Erika Byrne

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Son corps est une dentelle, un rêve, un pétale – un fragment pastel, léger, délicat. Les doigts qui passent frôlent ce corps flottant, veulent le lisser, le serrer, respirer son parfum, s’y perdre… Mais elle ne s’arrête pas ; elle craint les doigts qui déchirent les dentelles. Et vite elle s’envole, comme un rêve, comme un message, comme une mésange.

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SIN COMPARACION
Miguel Ángel Real

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SANS COMPARAISON

Il n’y a pas de main qui trace à l’aveugle la carte de mon dos comme la tienne.

Il n’y a pas de bouche comme la tienne pour savoir retrouver le coin de ma bouche.

Il n’y a pas dans tout l’éveil des champs

un vert aussi rempli d’alarmes que celui de tes yeux.

Il n’y a aucune partie de ton corps que je ne veuille pas nommer

mais le désir d’épingler mon palais quand je ne peux pas les atteindre.

Je ne peux te comparer à personne car il n’y a pas de mesure

à la hauteur de ton envie de parcourir le monde

en croisant sans cesse ton fer avec le dédain d’autrui :

les autres ne voient qu’un geste dans tes gestes

mais tes pores forment une signature indélébile

qui exige la soumission du monde.

.

.

Anatomie du mouvement (extraits)
Huguette Bertrand
*

Sculptures/dessin : Jean-Yves Gosti

.

ESQUISSE

Les muscles se profilent au tangage des mots

que la main refuse

Ces moments de flottement entre les paumes

soulèvent des enjeux

que les lèvres ne savent pas dissimuler

.

la journée en toute maladresse brûle

d’une stimulation affectueuse de l’oeil

dessine des zones de haute précision

.

à l’heure dite

on éteignit les lumières de la rue

jonchée de foules

sous le manteau d’un ange gris

radoteux

.

et vous êtes parti

sans un mot dans les poches

un vieux bout de papier

dans vos souliers

en cas d’urgence

.

après avoir grugé les villes

à petits pas fauves

vous êtes rentré

par la porte arrière

l’âme chiffonnée

.

.

CYCLES AMOUREUX

Sous les crocs du soir

les ventres amoureux

profanent

le corps dépecé du silence

ils palpent l’attente

jusqu’aux heures affolantes

du respir

.

assises sur le monde

les amours lentes

greffées à nos tempes

s’éloignent comme des vierges ensemencées

entre l’extase

et son reflet

.

condamnées

elles s’offrent jusqu’aux larmes

des cinémas

mais au pied du lit

il y a des novembres

abandonnés à la pluie

l’alchimie d’une chanson bleu-or

et la porte de la mémoire

toujours fermée

quand c’est nécessaire

.

il ne reste plus qu’à disparaître

dans les noirceurs

et les idées

puis à éteindre ce poème

dans le cendrier

.

.

INCIDENCES

Couchée dans le duvet de l’automne

je crie en silence

sous la pluie verte et sourde

mon corps détrempé ramollit

et que viennent les mouches

braconner sur les restes

de ma folie

.

entourez-moi de vos bruits d’ailes

enterrez-moi comme un hasard

jusqu’à la prochaine repousse

.

dans ce « nowhere » solitaire

des séances imaginaires

sous les caresses géniales

déclenchent

l’ondulation sauvage électrique

.

pour l’amour de l’amour

cette vague s’abandonne

aux gémissements des sources

mystère de la pluie

et des vents millénaires

.

saisir l’idole au bout de l’onde

en faire jaillir l’écume

de mes promenades solitaires

suppliant la rigidité des rocs

jusqu’au calme définitiF

8 septembre 2021, pour Jeudi des Mots

.

.

.

Corps dans la ville
(carnet de Bucarest)

.

.

.

SDF
Yannick Resch

.

SDF

Il est là

accroupi

à l’angle de la rue

imperméable

à l’espace

qui l’entoure

le corps tassé

recroquevillé

dans sa maigreur

extrême

comme une

défroque

de chair

et d’os

échoué là

pour rien

pour personne

il ne tend pas

la main

il ne quémande

rien

il n’a pas

de sébile

il a pour

rester visible

et paraître

vivant

un regard

fiévreux

de révolte

retenue

un regard

de braise bleue

qui n’en finit pas

de se consumer.

.

.

Mains détachées
Marilyne Bertoncini

.

.

.

La Main
Alma Saporito

.

.

.

Hiromi & Via Poematis

Florence Dreux

.

.

.

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.

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sans titre

Lambert Savigneux

.

S’informent doucement les eaux du corps
le mouvement d’un seul retrait
les milliers de ponts les particules et le pouls

L’éclat limpide de l’œil l’élancement du bras
dans les angles des chairs à l’ombre des synapses
là où les chemins se perdent
une peau recouvre l’os d’une épaisseur
d’eau gonflée de muscles de tendons et cartilages
procure le poids la marche et l’abandon

Au seuil des nerfs se hérisse des lueurs
de poils de cratères d’élancées vives
au rythme dans le ventre une trainée
imprime pour avancer
infuse
incarne
conduit
comprime
libère
il n’y a pas de couleur
de teneur des comètes
de nuée de virgule
l’attraction est électrique

Septembre 2021

.

.

.

Extraits de Carcasse
(travail en cours)

Perle Vallens

.

Le corps s’impose
Il pèse, il précise ses contours
Le corps déjoue les illusions
Il se désigne, il se dessine de mémoire
Le corps devise souvent avec lui-même
Il cause coeur et âme, veines et os, pieds et poings
lié de l’intérieur, acteur de son propre jeu, ouvrier de sa propre chute

Il s’efforce de retrouver la léthargie de l’ombre
Il se frôle dans le noir
Il devient frileux, furtif, fastidieux
Le corps devient un endroit qu’on habite par défaut
Il devient usuel

***

Le corps se digère mal, il ne passe pas
Il persiste dans son inconduite, il persiste dans ses erreurs
Au jugé, le corps est coupable
Il a tous les signes du coupable
Il garde ses distances
Il est bien trop immobile pour être vrai
Le corps se trahit tout seul
Il parle pour ne rien dire
Il parle dans le vide
L’audience a quitté la salle
Il faut suivre les signes

A l’évidence, le corps semble insensible
Il semble passif sous les apparences trompeuses d’une fébrilité mal jaugée
Il fausse compagnie
Il fait semblant
Il truque les cartes
Il terrasse le souffle suspendu à la peau
D’un geste il se condamne

.

.

.

Une Vieille femme au dos nu

.

Hoda Hili

.

ut pictura poesis

un matin d’été, très tôt, un dos hâlé se détachait

.

du fond bleu de la mer

celui d’une vieille femme, âge inconnu

fouta mauve, maillot de bain jaune échancré au dos

les vertèbres saillantes, spectaculaires

.

son exubérance sélacienne rompait

les courbes des regards apprivoisés

j’imaginais qu’elle avait été

un fauve dans une autre vie, un lynx peut-être

.

là, sur les galets, je la peignais intérieurement

Aicha Chibane¹ en aurait fait une baigneuse splendide

je scrutais les moindres détails de sa pose, ses mains

sur ses genoux pliés, son profil incliné, félin

;

cela me procurait l’effet d’une grâce

brutale, brute, brumeuse

en éclosion sous le soleil levant

.

je me demandais comment

plus jeune, elle avait été belle

et à quelle beauté maintenant elle participait

.

la beauté que le temps malmène

opacifie, de l’à part être, ou bien celle singulière

de l’être à part, aube accomplie 

.

1^ Poétesse et peintre niçoise (1962-2019).

.

.

L’Exemplaire de têtes (extrait)

Alain Hélissen

.

.

.

A Bras le corps

Dominique Ottavi

.

.

.

.

Foresta Impugnabile

Italo Lanfredini

.

La main et la matière sont unies par l’amour

et la terre en garde l’empreinte

.

.

.

.

Deux poèmes

Jean-Marc Barrier

.

I

Suis le dogme de la nuit
: la main qui se dresse
est la main qui soigne

sur fond d’or dans les tesselles
quelque chose du vent
descend au pli

: icône coupée en deux
une garance perce l’or de tes silences

ton calme est une image
à la place exacte de ton corps
il est plus beau de sa blessure

des signes apparaissent
lambeaux loquaces et tendres
: des bras se tendent 

entre les lignes

(10-09-2021)

II

Ostinato

eau veloutée des bois

le désir dans sa ruine

grogne   hume l’absence

flèche de soi dans les paumes

une ouïe mobile

pleure sa joie sombre

elle trouvera sa fauve élégie 

cadence douce qui sonde

parmi les débris de frairies nocturnes

errance coriace devant

et les scories du mort-bois 

le coursent

entre tête et sexe

(février 2021)

.

.

Totem et tabou

Marilyne Bertoncini

.

.

.

D’eau et de sang

Jacques Merceron

.

1. 

Ça pourrait commencer

N’importe où

N’importe quand

Ici ça commence

Dans la fraîcheur

Du bain rituel

Depuis des siècles

L’eau bercée par les salutations du vent

Baignée par le murmure des herbes

S’infiltre dans un rêve de coquillages figés

Perle dans une nuit d’encre

Où le ciel a posé sa bouche

Pour purifier corps et âmes

Mis à nu

Au septième degré

Toute nage interdite

Le corps saisi trois fois dans le courant

S’abouche alors à l’ombilic

Du très grand flux

Dans une forme de prise

Et de lâcher-prise 

2.

Semences et surtout menstrues

Des femmes voulaient de l’eau

Chauffée en hiver

De très sages hommes débattaient

Renâclaient

L’accepter ou l’interdire

Et risquer

Le gel du sexe et de la ribambelle……………………………….

Pensées figées calcifiées

Discussions glaçantes

4-8 septembre 2021

(Autour du mikvé de Montpellier)

.

.

.

A corps perdus

Joël Dely. 

.

Stupeur.

Le néant, le vide

Ont enfanté un jour

Le désir d’une danse.

Brisée, en un instant, 

La cathédrale de paix, de silence 

De vacuité,  qui emplissait le ciel.

D’ailleurs,  le ciel existait t’-il?

Seul un rêve,  demeuré sans doute

Trop longtemps en suspens, 

En souffrance de l’envie de la chair, 

Cherchait un berceau pour y prendre forme. 

Quel Dieu,  quelle déesse orpheline 

A voulu transgresser la virginité primordiale 

Pour enfanter la première cellule ?

Par cette chute,  cette faille,  cette déchirure 

Nous sommes venus au monde.

Nous, ces amibes vouées à l’impermanence, 

Impertinences d’éternités lasses de leur propre perfection. 

Pourquoi la lumière initiale 

Ne s’est pas contentée

De remplir son ventre affamé 

De la chaleur du feu primordial ?

Pourquoi l’eau,  fleuve nourricier de nos fibres 

A-t-elle enfantée la terre, décor de notre inéluctable chute vers l’oubli?

Je regarde ce corps, qui ne veut pas mourir,

Bien qu’il soit assis sur sa montagne d’ossements. 

Ce corps,  champ de bataille

Entre création et putréfaction. 

Chaque cellule, note jouée

Sur la partition de ce chant de combat 

Tente de faire la nique à l’inéluctable. 

Alors

Buvant avant l’heure le calice du Léthé

Je rêve d’arracher mon existence 

Aux griffes du pourrissement de toute chose.

Si nos vies sont des larmes du ciel, 

Comment l’émouvoir, ce ciel,

Ne serait-ce qu’une fois,

Pour qu’il nous rende notre songe d’éternité ?

Rêver est -il la seule échappatoire 

Aux fermentations de l’oubli?

Les mots forment les volutes 

D’un souffle qui aspire à ne pas mourir.

Mots de couleurs,  de sons, de paroles. 

Et si la beauté,  celle d’un tableau, 

D’une musique,  d’un poème, 

Etait la seule alternative 

Aux sépulcres de la chair ?

.

.

.

(En finir avec ce corps)

Anne SOY

.
J’entends mourir
comme une bulle de silence
au bord de l’océan
m’évaporer à marée basse
en plein midi
loin des clochers de l’enfance
dispersée à jamais
dans les embruns sauvages

.
J’entends mourir
comme une bulle de silence
au bord de l’océan
m’évaporer à marée basse
en plein midi
loin des clochers de l’enfance
dispersée à jamais
dans les embruns sauvages

13/09/2021

Et cette douleur
à ne plus savoir où
appuyer son corps mou
les mots brûlent les yeux
le brouillard se répand à l’intérieur
les os deviennent fluides
le muscle flaque
le cœur en bouillie
s’éparpille
dans un espace étranger
plus rien n’existe
Que la douleur
à ne plus savoir où
appuyer son corps mou

18/09/2021

.

.

.

Corps condamné

Marilyse Leroux

.

« Regarde, regarde, toute ton attention peut se concentrer
sur cet impensable qu’est la mort d’un homme. » Joan Miró

.

Faire face

poinçonner la douleur

dans son dernier trou

Ne plus bouger

la peur enserre

ce qu’elle peut.

*

De l’eau

sur les tempes

le corps se sent corps

à nouveau

S’il se met à rire

il entendra l’écho

de ce qui reste.

*

Résister

jusqu’à tenir

être tenu

− sans bruit

sans effort −

graine à souffler l’air

soleil feu tout autour.

( inédit, sur l’ )œuvre de Joan Miró)

.

.

.

Nel Cerchio di luna

Lucilla Trapazzo

.

.

.

Interrogations

Patrick Joquel

.

(Jaume Plensa , Mamac de nice, hiver 007/008)

www.patrick-joquel.com

.

.

.

     On m’a coupée

Adeline Miermont-Giustiniani

.

Sète, 31 juillet 2021

on m’a coupé les yeux

les ronds vert tendre

où je sautais

      comme dans des flaques

on m’a coupé la bouche

qui fleurissait les mots

qui croquait mes oreilles

on m’a coupé les cheveux

leur arôme de blé

qui caressait ma nuque

on m’a coupé les mains

terreau grouillant

d’où partent mes racines

on m’a coupé la voix

fleuve assaisonné

parfois de brèves tempêtes

on m’a coupé la peau

cocon opaque

j’étais chenille

on m’a coupé le rire

crachats d’étoiles

sur ciel à peindre

on m’a coupé le souffle

les rubans d’oxygène

qui soulevaient mes matins

j’ai perdu mon manteau

j’ai perdu mes affaires

quelques restes brûlés

se cachent dans les recoins

je les ai ramassés

posés délicatement

le long de l’horizon

pour toujours                                toujours                                  les voir

.

.

.

Alléger (extrait de MUER)

Béatrice Machet

.

II
alléger

Avec ou sans peau

le chant de la lumière

se tient parfois cambré :

un œil en arrière d’où vient le monde ?

un œil au devant où vais-je ?

L’équivalent : la danse.

Son énoncé articule ce que la bouche tait

et la matière peut-être prononce ce que ne savons pas répéter.

quand le corps se fait idéogramme

chorégraphie et calligraphie

procèdent du même souffle

génèrentle même écrit

Virer : même parfois

pour oublier

qu’on ne peut aller plus loin …

tourne et vrille en toi profond

ce mouvement de vie

qui interdit aux vases de se déposer

drague de vagabondages en dérives

emmêle les surfaces

éclaircis les eaux

jusqu’à la transparence

danse et mue

jusque sur les grèves

jusqu’aux creux des anses

danse

jusqu’à la flottaison

glisse toi dans l’envol

traverse la rumeur

ourle avec la vague le tissu de la liberté

drape ta fougue

et revêts un instant les parures invisibles du vent

et là

permise

la convoitise ou l’illusion

d’être l’horizon tout entier

c’est-à-dire tout

c’est-à-dire rien

Danse et mue  

la chair

sourit s’offre

coalise ses poussières

et court tout son flot de tendresse

pour polir les galets

dans le lit du vocabulaire

pour lustrer les rigueurs

les raisons

les envies

Mue

et caresse les détresses en lents

tourbillons apaisants

puis

danse l’éveil

substantiel ou immatériel

du fin fond du regard jusqu’aux confins de l’univers

sans filets

telle la danse du veilleur.

Sa mue frise le désert

de présences éternelles

Extrait du recueil publié aux éditions l’Amourier en 1999, intitulé MUER (Partie deux consacrée à mon expérience de la danse)

.

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Il mio corpo ha radici d’ulivo / Mon corps a des racines d’olivier

Emanuela Rizzo

traduction : Marilyne Bertoncini

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.

Défigure (corps en mouvement)

Jacques Cauda

.

Creuser le temps à même l’os

Se voir tassé au milieu du corps dans le

Beau fracas du crâne avec des phrases qui

Sortent du monde

Les mots sont-ils parvenus

À leur crépuscule ?

Orages noirs arrachés aux ciels

Causes de la liquéfaction

Qui échappe à tout examen

Les couteaux tirés après quoi ce sont

Des couteaux comme des mouches

Mais pour l’heure le mouvement règne

Ne laissant de visible qu’un museau

Dévoré sans colère

Rien ne protège plus des crocs tendus

Par ces inspirations soudaines poussées

Par les êtres qui laissent la présence

Sans prise

Magnifique paysage

Où éclore comme la mouche sort du crâne

Ces pupes qui montent aux ciels

Sans retour sinon ce bonheur de la viande

Qui sonne à l’horloge de la vie

Âpre la viande sans hachures lisse comme

Le blanc des os

Lisse comme

Le gras de dessus

En travers du corps qui se fait

Au plus près

Des trous dont la peau est percée

Morsure dans un ballon de sang

D’où le temps coule jusqu’à dire

Voici

Voici le souvenir réduit en corps

Ô ces fortes vapeurs ô ventre & mare

Croupissante humus & combinaison terreuse

Suif de lard foie poumons rate cœur encore

Fumants & sèves d’ornements

Voici encore le souvenir

Ici double feu

D’enfer et de vie

Qui feint le fou & le jeu

De l’amour défunt

L’enfer est à nous

Bolge après bolge

Il suffit d’ouvrir le bouche l’air est y

Irrespirable

D’autres amas apparaissent

Des œufs déjà grandelets

Qui n’attendent que l’essor d’un mot

D’une phrase comme une bête élevée dans les brumes

Et c’est bientôt les vers qui courent sur le corps

Petites larves encaquées dans la graisse

Jamais émondée

L’ardente ponte empire la curée

Des centaines d’œufs liquident bientôt

La cabine animale envahie

Fouillent coins et recoins

Par le chemin de la chair fluide

Jusqu’au mouvement final

Maledicere diabolo recte putat

Maintenant que la place est donnée

Au blanc voile des ruines en partie

Blanchies

Aussi blanches que les

Muqueuses gonflées de germes bouillants

Il ne reste que les mots (l’âme)

Qui prennent défigure

.

.

.

Toi dont la tête est un royaume

Claire Boitel

.

Notamment les yeux. Cette façon de les ouvrir. Cette façon de regarder.

Il m’a séduite, par paillettes.

Quand ses os brûleront dans la tombe, je me refuse à croire que.

La cristallisation brusquement s’est accélérée, le gel brutal et magnifique sur les branches.

Les morts, les dieux.

La mer était parsemée de neige. Des flocons immenses dans le ciel : les nuages.

Légèreté d’oiseau, de fleur, d’ombre.

Il échappe à toute pesanteur.

Il y a chez moi cette plainte qui ne cesse jamais.

Il est la perle fine, le miracle.

C’est une musique, c’est un requiem.

Quand il s’évanouit, quand il devient fantôme noir.

Un plaisir de revenant, de reine morte, de mémoire, de veuve.

Sa fenêtre était toujours ouverte sur l’air et le vent.

Vint le moment vampire, celui où l’on se vide de soi jusqu’au néant.

Pour faire circuler en lui les brises et les esprits, il fumait.

Avec cette aura qu’ils ont, seuls.

Car il ne mangeait pas.

La beauté, avec ses arabesques, ses volutes et ses enluminures.

Il était frêle.

Il a, comme les acteurs, un jeu de visage.

Il est parti dans les étoiles.

Un parfum de cire monte de son escalier.

Ses yeux étaient des pierres précieuses.

On a inventé la beauté pour remplacer la vie.

Se déploie et s’enroule.

Jusqu’à la fin des temps.

Il haïssait son corps de n’être pas assez flamboyant.

Il était devenu trop beau.

C’est une constellation.

Accueillir les gemmes qui constituent l’être sacré.

Et tandis qu’il refermait toutes les portes, tandis qu’il rayonnait.

Mes joues recevaient les marques noires, j’étais un diable hideux.

Un amour particulier l’unissait à son nom.

Mais en tant que brindille, herbe folle : face à lui – image sainte, opale gravée – qu’étais-je ?

Je l’écoutais ; il était plein de lui-même.

Le cerveau jouit, le cœur ne bat plus.

Éternel jeune homme. J’ignore si l’arbre quand ses feuilles sont trop vertes.

Velours létal.

La croyance insane d’être aimé par, ou du moins celle.

L’esprit bâtit ses cathédrales.

Il y eut aussi sa voix. Pas une inflexion dans sa voix n’est vulgaire.

J’ai trouvé en moi les failles, les manquements, les précipices.

L’amour et son ombre.

Sa propre substance, on la perd.

Le monde est plein de coïncidences.

Fête ou douleur

.